Zamiast tego, przemierzałam swoje dni jak duch niosący akta sprawy.
Moja detektyw, Lena, była lepsza niż jakikolwiek prywatny detektyw, jakiego Margaret mogłaby kupić. W ciągu czterdziestu ośmiu godzin zdobyła catering.
Umowa, lista personelu, paragony za dostawę i zdjęcia zrobione przez gości podczas kolacji.
W oficjalnym menu nie było owoców morza.
Ani jednego dania.
Ale faktury już tak.
Jedno małe prywatne zamówienie: posiekane krewetki, dostarczone osobno i oznaczone jako „porcja specjalna”.
Na początku szef kuchni nie chciał rozmawiać. Nazywał się Marco Alvarez i Margaret zatrudniała go od lat. Kiedy Lena do niego podeszła, zatrzasnął jej przed nosem drzwi restauracji.
Następnego ranka sam poszedłem.
Stał sam w pustej sali jadalnej, polerując w kółko tę samą szklankę.
„Podpisałem umowę o poufności” – powiedział, zanim jeszcze usiadłem.
„Umowa o poufności nie chroni przed usiłowaniem zabójstwa” – odpowiedziałem cicho. „Ani przed zabójstwem płodu”.
Zbladł.
„Nie wiedziałem, że jesteś w ciąży”.
„Widziałaś mnie”.
„Mam na myśli…” Przełknął ślinę. „Nie wiedziałam, że to takie poważne. Pani Whitmore powiedziała, że kłamałaś o alergii, żeby zwrócić na siebie uwagę. Powiedziała, że jadłaś krewetki wcześniej i tylko udawałaś, że chorujesz, żeby kontrolować Daniela”.
Położyłam na stole swoją dokumentację medyczną. Historię nagłych alergii. Wcześniejsze hospitalizacje. Recepty na adrenalinę. Dokumentację prenatalną.
Marco patrzył na nie, jakby to już był wyrok.
„Powiedziała mi, żebym pokroił je na małe kawałki” – wyszeptał. „Tylko w twojej porcji. Powiedziała: »Claire musi się nauczyć, że nie może kontrolować tego, co dzieje się w moim domu«”.
W pokoju zapadła całkowita cisza.
„Złożysz zeznania pod przysięgą?” – zapytałam.
Jego oczy napełniły się łzami. „Mam córkę”.
„Ja też”.
Odwrócił wzrok.
