Kiedy Victoria znów się odezwała, matczyna panika zniknęła całkowicie, przerażająco. Jej macierzyńska furia natychmiast przerodziła się w absolutny, lodowaty, śmiercionośny rozkaz taktyczny.
„Mam lokalizację GPS twojego telefonu” – oznajmiła Victoria, a jej głos opadł do klinicznego, mechanicznego rejestr, który nie pozostawiał absolutnie żadnego miejsca na śmierć ani porażkę. „Elitarna, prywatna karetka pogotowia jest trzy minuty od twojego domu. Nie ruszaj się. Nie rozłączaj się”.
„Nie mogę im zapłacić, mamo” – szlochałam, przytłoczona rzeczywistością pustego konta bankowego. „Zabrał wszystko”.
„Kupuję właśnie skrzydło szpitalne, Eleno” – rozkazała Victoria, a ogrom jej bogactwa wibrował w słuchawce. „Kardiochirurg spoza sieci, którego potrzebujesz, jest już transportowany prywatnym transportem medycznym do Cedars-Sinai. Zajęłam cały oddział chirurgii. Przeżyjesz. Twój syn przeżyje”.
Zamknęłam oczy, a po moim policzku spłynęła łza głębokiej, przytłaczającej ulgi. „Dziękuję”.
„Nie zasypiaj, moja piękna dziewczynko” – wyszeptała Victoria, a w jej głosie w końcu zabrzmiała iskierka dzikiej, przerażającej emocji. „Już idę. I niech Bóg ma litość nad człowiekiem, który ci to zrobił, bo ja nie będę”.
Telefon wypadł mi z spoconej, drżącej dłoni. Zagrzechotał o podłogę. Krawędzie żółtego pokoju dziecięcego całkowicie rozmyły się w spokojnej, duszącej ciemności.
Gdy ciężkie, zsynchronizowane, spieszne kroki ratowników medycznych rozdarły ciszę mojego domu, gwałtownie wyważając drzwi wejściowe i wpadając do pokoju dziecięcego, by unieść moje nieprzytomne, krwawiące ciało na nosze, Victoria Sterling siedziała już na tylnym siedzeniu Maybacha, prowadzonego przez szofera, pędząc w kierunku prywatnego lotniska w Chicago.
Nie płakała. Szybko stukała w swój zaszyfrowany, firmowy tablet, inicjując
zapowiadając masowe, ciche i katastrofalne zamrożenie finansów, które na zawsze zatrzymałoby serce Marka na długo przed tym, zanim policja zdążyłaby go zakuć w kajdanki.
Rozdział 3: Federalna Gilotyna
Była godzina 23:00.
Atmosfera w ekskluzywnym, słabo oświetlonym barze koktajlowym w centrum Los Angeles była gęsta od drogich perfum, głośnej muzyki i aroganckiej celebracji.
Mark siedział w pluszowej, aksamitnej loży, stukając kryształowym kieliszkiem do martini o kieliszek swojej siostry Chloe. Chloe, ubrana w designerską sukienkę, którą prawdopodobnie kupiła za moje skradzione pieniądze, zaśmiała się głośno, a w jej oczach błyszczała ulga kobiety, która właśnie uniknęła kuli, na którą w pełni zasługiwała.
„Wciąż nie mogę uwierzyć, że naprawdę dostałeś te pieniądze, Mark” – pisnęła Chloe, pociągając potężny łyk ginu. „Ci goście chcieli mi połamać nogi. Ty dosłownie uratowałeś mi życie. Co powiedziała Elena?”
Mark przewrócił oczami, dając barmanowi znak, żeby zamówił kolejną kolejkę wygórowanych drinków.
