Co dokładnie się dzieje?” Wskazałem na ekran, a moja ręka nie była całkiem nieruchoma. „Ta kamera” – powiedziałem. „To mój dom”. Lekko zmarszczyła brwi, zerkając na niego. „Monitorujemy kilka systemów domowych połączonych przez naszą sieć lokalną” – powiedziała. „Twój musi być jednym z nich”. Oczywiście. W zeszłym roku zgodziliśmy się na opcjonalną integrację systemów bezpieczeństwa. Nagle poczułem, że to jedyny powód, dla którego nie byłem teraz całkowicie nieświadomy. „Ktoś jest w środku” – powiedziałem. „I nie powinien tam być”. Wyraz twarzy recepcjonistki zmienił się, stał się poważniejszy. Podniosła słuchawkę telefonu, cicho coś do niego powiedziała, po czym skinęła głową w stronę korytarza. „Za chwilę porozmawia z panem policjant”. Ledwo zarejestrowałem jej słowa. Moja uwaga była skupiona na ekranie. Postać na szczycie schodów się nie poruszyła. Ani trochę. To było złe. Nikt nie stoi w miejscu. Nikt nie patrzy w ten sposób, nie ruszając się, nie mrugając, nie robiąc czegoś, co dowodzi, że jest prawdziwy. „Tato…” – wyszeptała ponownie moja córka. – „To było na górze”. Uklękłam obok niej, zmuszając się, by spojrzeć jej w oczy. „Co widziałaś?” zapytałam delikatnie. Zawahała się, zaciskając usta, zanim przemówiła. „Myślałam, że mama wróciła” – powiedziała. „Słyszałam, jak idzie”. Moja klatka piersiowa ścisnęła się jeszcze bardziej. „Ale?” „Nie wołała mnie” – powiedziała. „Po prostu… tam stała”. Obraz na ekranie wrył mi się w pamięć. Ta sama cisza. Ta sama obecność. „Widziała cię?” – zapytałam. Powoli skinęła głową. „Uśmiechnęła się” – powiedziała. „Ale to nie było w porządku”.
