„Myślę, że wiedzą, proszę pani. Zawsze narzekają, że nie mogą spędzać ze mną czasu” – wyznałem.
Starsza pani westchnęła. „W końcu będzie warto”.
***
Czasami, po tym jak odwiozłem ją do domu, zapraszała mnie na kawę. Zawsze siadałem blisko krawędzi krzesła, uważając, żeby nie wydawać się zbyt wygodnym na meblach wartych więcej niż mój samochód.
„W końcu będzie warto”.
„Możesz się odchylić do tyłu, wiesz?” – powiedziała kiedyś pani Whitmore. „Poduszki nie będą gryźć”.
„Stare nawyki, proszę pani”.
„Eleanor. Kiedy jesteśmy same, proszę”.
Skinąłem głową, ale wiedziałem, że nigdy bym jej tak nie nazwał.
Opowiadała o Arthurze, samotnym domu i czwórce dorosłych dzieci, które pojawiały się tylko wtedy, gdy trzeba było podpisać jakieś dokumenty.
Wspominając swojego najstarszego syna, powiedziała pewnego popołudnia, powoli mieszając herbatę: „Bradley dzwonił dziś rano. Chce, żebym spotkała się z prawnikiem od spadków. Znów”.
„Poduszki nie ugryzą”.
„Brzmi to poważnie, proszę pani” – odpowiedziałem.
„Brzmi to jak krążące sępy, Stan. Ale nie słyszałeś, żebym to powiedział”.
Udawałem, że nie słyszałem. Ale słyszałem i było mi jej żal, kobiety z wszystkim, otoczonej ludźmi, którzy patrzyli na nią jak na podpis, a nie jak na człowieka.
Może to był mój błąd.
***
Pewnego popołudnia po lunchu w centrum miasta pani Whitmore niechcący zostawiła portfel na tylnym siedzeniu.
Zwróciłem na to uwagę dopiero po tym, jak ją wysadziłem i wyjeżdżałem z jej podjazdu. Zaparkowałem samochód i wniosłem go do środka nietknięty.
„Ale nie słyszałeś, jak to powiedziałem”.
Kiedy moja pracodawczyni otworzyła drzwi, spojrzała na gruby plik banknotów, który wciąż znajdował się w środku, a potem spojrzała na mnie inaczej.
Jakby coś postanowiła.
***
Ostatni wtorek zaczął się jak każdy inny.
Podjechałem pod posiadłość Whitmore dokładnie o 9 rano, moje dłonie wciąż pachniały tanim mydłem z popękanej umywalki w łazience.
W chwili, gdy wszedłem do środka i wziąłem kluczyki do samochodu przy drzwiach wejściowych, wiedziałem, że coś jest nie tak.
Wszystkie czworo dzieci pani Whitmore było tam.
Coś postanowiła.
Bradley stał przy kominku ze skrzyżowanymi ramionami. Vivian, druga najstarsza córka, siedziała na sofie i popijała kawę, jakby była właścicielką pokoju. Młodsza dwójka, Marcus i Claire, stali przy oknach. Szef pokazał mi zdjęcia ich wszystkich.
Pani Whitmore stała na środku salonu, blada i drżąca.
„Proszę pani?” zapytałam ostrożnie. „Wszystko w porządku?”
Jej wzrok powędrował w stronę Bradleya, a potem w podłogę.
„Moja diamentowa broszka zaginęła” – powiedziała cicho.
W pokoju zapadła cisza.
„Wszystko w porządku?”
„Nie potrafię tego wyjaśnić” – kontynuowała moja pracodawczyni. „A pani była jedyną osobą poza rodziną w domu w tym tygodniu”.
Słowa uderzyły mnie jak cios w pierś.
„Proszę pani…” Wpatrywałam się w nią.
Potem pani Whitmore spojrzała mi prosto w oczy.
„Myślę, że Stan wziął”.
„Oczywiście, że tak” – mruknął Bradley, uśmiechając się złośliwie.
„Mamo, ostrzegaliśmy cię” – dodała Vivian, krzyżując ramiona. „Pozwalasz tym ludziom czuć się zbyt swobodnie”.
Ci ludzie.
To bolało bardziej niż oskarżenie!
„Nie potrafię tego wytłumaczyć”.
Poczułem, jak płonie mi twarz.
„Pani Whitmore, nigdy bym…”
Przez pół sekundy jej oczy spotkały się z moimi.
Coś w tym było nie tak. Może strach. Albo ostrzeżenie.
„Dość, Stan” – powiedziała.
– powiedziała ostro.
Zamarłam. Nigdy wcześniej nie słyszałam, żeby pani Whitmore podniosła głos.
„Zabierz samochód do mojego mechanika” – kontynuowała. „Zostaw go tam. Dokumenty są w schowku. On wie, co robić. A potem twoja praca tutaj dobiegnie końca”.
Coś tu było nie tak.
