Camille pomyślała o zgaszeniu światła na ganku. O śmiechu za oknami. O matce, która nie zadzwoniła. O ojcu, który podpisał się jako świadek.
„Tak.”
O 9:12 dwa radiowozy podjechały za nią do domu.
Śnieg przestał padać. Ogród wyglądał na czysty, niemal niewinny, jakby noc przykryła kłamstwa białym prześcieradłem. Ale za szybą Camille zobaczyła, jak kurtyna się porusza, zanim jeszcze major zapukał.
Léa otworzyła drzwi w białym szlafroku, z włosami wciąż idealnie ułożonymi. Już się uśmiechała, gotowa udawać zirytowaną siostrę.
Wtedy zobaczyła mundury.
Jej uśmiech zniknął.
„Camille… o co w tym wszystkim chodzi?”
Major spokojnie podszedł bliżej.
„Proszę pani, musimy zadać pani kilka pytań dotyczących zajmowania tej nieruchomości i nielegalnego wynajmu”.
Léa parsknęła krótkim, suchym śmiechem.
„Serio? Dzwoni na policję, bo nie znosiła spać w hotelu?”
Camille nie odpowiedziała.
Ta cisza nie dawała spokoju Léi. Uwielbiała krzyki, łzy, sceny, które mogła obrócić na swoją korzyść. Cisza zostawiła ją sam na sam z tym, co zrobiła.
W salonie na stoliku kawowym leżały porozrzucane szklanki. Koce były starannie złożone. Kobieta w beżowym swetrze zeszła po schodach z kubkiem w dłoni. Mężczyzna w puchowej kurtce trzymał ładowarkę do telefonu. W drzwiach kuchni pojawiła się para.
Obcy.
W jej domu.
„Czy jesteście podróżnikami?” zapytał major.
Kobieta zbladła.
„Zarezerwowaliśmy na dwie noce. Nie wiedzieliśmy…”
Léa spiorunowała ją wzrokiem.
Camille poczuła, jak zimny gniew narasta w jej gardle, ale go stłumiła. Dawno temu nauczyła się, że ludzie, którzy kłamią, liczą na to, że ktoś wybuchnie. To pozwala im mówić o twoim tonie, a nie o swoich czynach.
Major przedstawił akt własności.
„Pani Delmas jest jedyną prawną właścicielką tego domu”.
Zapadła cisza.
