CZĘŚĆ 1
„Szczekaj, wieśniaku! Jak zrobisz to dobrze, to może rzucę ci kość”.
To zdanie usłyszałam, biegnąc do drzwi mojego mieszkania w dzielnicy Del Valle. Kiedy dotarłam do korytarza, zobaczyłam moją matkę klęczącą z łańcuchem na szyi, a moja teściowa śmiała się, jakby oglądała najlepsze widowisko w swoim życiu.
Nazywam się Mariana Salgado, mam 31 lat i jestem dyrektorem prawnym firmy deweloperskiej w Santa Fe. Mój mąż, Javier Ortega, był architektem i kierownikiem ds. projektowania. Byliśmy małżeństwem od trzech lat i wszyscy inni wydawali się stabilną parą. Nikt nie wiedział, że mieszkanie, w którym mieszkaliśmy, należy do mnie, że moje inwestycje mogłyby mnie utrzymać przez dekady i że ukrywałam swoją prawdziwą pozycję, żeby dowiedzieć się, czy rodzina Javiera mnie lubi i co może ze mnie wyciągnąć.
Odpowiedź była boleśnie oczywista.
Doña Gloria, moja teściowa, szczyciła się przynależnością do „tradycyjnej rodziny stołecznej”, mimo że jej dom w Coyoacán był w ruinie i tonął w długach. Od chwili, gdy dowiedziała się, że urodziłam się w małym miasteczku w Hidalgo, traktowała mnie jak służącą. Javier oddawał swoją pensję matce, ale zakupy, prąd, utrzymanie, a nawet jej rodzinne spotkania pokrywałam z mojej kieszeni. Sześć miesięcy wcześniej Doña Gloria wprowadziła się do nas, tłumacząc się problemami zdrowotnymi. W rzeczywistości była silniejsza od nas wszystkich i spędzała całe dnie na przeglądaniu szuflad, zadawaniu pytań o akty własności i sugerowaniu, aby mieszkanie zostało przepisane na jej syna.
Tego ranka moja mama, Rosa, przybyła bez zapowiedzi. Podróżowała godzinami, niosąc koszyk z jajkami, świeżym serem, opuncjami (kaktusowymi plastrówkami), ręcznie robionymi tortillami i słoikiem sosu mole, który przygotowała specjalnie dla mnie. Rozmawiałam przez wideorozmowę, a Javier wyszedł pograć w padla.
Kamera przy dzwonku wszystko nagrała.
Doña Gloria otworzyła drzwi, zmierzyła mamę wzrokiem od stóp do głów i zmarszczyła nos.
„Myślisz, że uda ci się wejść z tym świństwem? Nie jemy tu ranch slopów”.
