Kiedy Zoé upadła na marmurową posadzkę zamku z twarzą pokrytą krwią, matka Camille nie krzyknęła. Po prostu położyła dłoń na ramieniu syna i oznajmiła, że ośmiolatek „sam się o to prosił”.
Wokół nich 180 gości zamarło wśród udekorowanych kwiatami stołów, kieliszków wina Vouvray i kryształowych świeczników. Théo, wciąż ubrany w ślubny garnitur, trzymał ciężki dębowy szyld, który właśnie zerwał ze sztalugi. Kilka sekund wcześniej oskarżył siostrzenicę o kradzież telefonu. Potem, w przypływie wściekłości, bez namysłu uderzył dziecko przed sobą.
Camille upadła na kolana.
„Zoé, spójrz na mamusię. Nie zamykaj oczu. Zostań ze mną”.
Dziewczynka drżała w swojej kremowej sukience. Jej palce zaciskały się na nadgarstku matki, a po jej kasztanowych włosach spływał strużka czerwieni. Camille przycisnęła ręcznik do rany, a serce waliło jej tak mocno, że ledwo słyszała szmery w pokoju.
Spojrzała na rodziców.
„Zadzwońcie po pogotowie!”
Monique, jej matka, cofnęła się, jakby krew mogła poplamić jej jedwabną sukienkę.
„Nie rób sceny, Camille. Twój brat właśnie dowiedział się, że twoja córka jest złodziejką”.
Gérard, jej ojciec, skrzyżował ramiona.
„Wyprowadź ją na zewnątrz. Już wystarczająco zepsułeś wieczór”.
W tym momencie coś umarło w Camille. Nie jej miłość do rodziny, bo rozumiała, że nigdy nie była odwzajemniona. Umarła absurdalna nadzieja, którą pielęgnowała przez 32 lata: że pewnego dnia rodzice w końcu ją wybiorą.
Mocno przytuliła Zoé i spojrzała na brata. Twarz Théo była blada, ale nie wydawał się przerażony tym, co właśnie zrobił. Wydawał się martwić przede wszystkim o swój ślub, o gości i o to, jak zareagują jego przyszli teściowie.
Camille zrozumiała wtedy, że wieczór nie skończy się kolejnymi cichymi, stłumionymi przeprosinami.
Tym razem pozwoli, by wszystko wybuchło.
Od dzieciństwa Camille nauczyła się żyć w cieniu Théo. W ich domu w Tours obowiązywały dwie zasady: te, które dotyczyły jej i te, które chroniły jej brata.
W wieku 18 lat została przyjęta do prestiżowej szkoły projektowania w Paryżu. Przez trzy lata pracowała w soboty w piekarni w okolicy, aby zaoszczędzić na materiałach i mieszkaniu. W dniu, w którym otrzymała list z potwierdzeniem przyjęcia, pobiegła do kuchni, płacząc ze szczęścia.
Tego samego wieczoru rodzice posadzili ją przy filiżance zimnej herbaty ziołowej.
Monique unikała jej wzroku.
„Théo chce iść do prywatnej szkoły biznesu w Lyonie”.
Camille czekała, już sparaliżowana.
„Nie możemy sfinansować obu projektów” – dodał Gérard. „Jego praca jest bezpieczniejsza. Mógłby przejąć firmę wspólnika. Można tu zrobić dwuletnie studia techniczne”.
„Ale dostałem stypendium”.
„To nie pokrywa wszystkiego” – odpowiedział jej ojciec. „Musimy myśleć o rodzinie”.
Wtedy Monique wypowiedziała słowa, które Camille miała usłyszeć jeszcze po latach.
„Musisz oddać swoje miejsce bratu”.
Camille płakała przez trzy noce. Potem zrezygnowała z Paryża, zapisała się do Tours i kontynuowała pracę. Théo wyjechał do Lyonu z kawalerką opłaconą przez rodziców, niedawno używanym samochodem i kartą bankową, którą uważał za bezdenną.
Camille tymczasem została freelancerką-graficzką. Stopniowo budowała swoją klientelę, tworząc identyfikacje wizualne dla restauracji, rzemieślników i pensjonatów w Dolinie Loary. Pracowała do późna, co miesiąc oszczędzała i marzyła o kupnie mieszkania z Julienem, swoim partnerem.
Ale gdy tylko Théo miał debet, zaległy czynsz lub dług firmowy, Gérard dzwonił.
„Twój brat przechodzi trudny okres”.
„My też” – odpowiadała czasem Camille.
„Nie bądź samolubna. Rodzina sobie pomaga”.
W ciągu sześciu lat z kont Camille odpłynęło w ten sposób 25 400 euro. Julien widział wszystko. Był menedżerem ds. logistyki w firmie farmaceutycznej niedaleko Orleanu i był cierpliwym, ale nie naiwnym człowiekiem. Po każdym rodzinnym obiedzie czekał, aż zostaną sami w samochodzie, żeby z nią porozmawiać.
„Nie proszą cię o pomoc. Proszą, żebyś zniknęła”.
Camille nie odrywała wzroku od drogi.
„To moi rodzice”.
