Tej nocy, kiedy zmusili mnie do poślubienia Diego Beltrána, nie otwierał oczu przez trzy miesiące.
Nie było białej sukni, muzyki, kwiatów. Tylko zmęczony sędzia, zimny podpis i ciężka cisza rezydencji w Lomas de Chapultepec, gdzie wszyscy patrzyli na mnie jak na intruza kupionego, by przynieść „szczęście”.
Nazywałam się Valeria Santos. Pochodziłam z wioski w Oaxaca i uczyłam się tradycyjnej medycyny od mojej babci Teresy, jedynej osoby, która kochała mnie bezwarunkowo. Wykorzystali ją, żeby mnie złamać.
„Jeśli nie zgodzisz się poślubić dziedzica Beltrána, twoja babcia przestanie się leczyć” – powiedział mi wujek, nie spuszczając wzroku.
I tak oto stanęłam twarzą w twarz z nieruchomym mężczyzną, przystojnym jak złamany posąg, podłączonym do kroplówek, otoczonym luksusem, ale pozostawionym na pastwę losu.
Nikt nie wiedział, że już znałam Diego.
Trzy miesiące wcześniej, deszczowej nocy na autostradzie Meksyk-Cuernavaca, znalazłem go rannego po wypadku. Pomogłem mu, zatamowałem krwawienie i podtrzymywałem go przy życiu do przyjazdu karetki. Nigdy nie znałem jego imienia. On też nie znał mojego.
Dlatego, kiedy zobaczyłem go w tym łóżku, z bladą twarzą i płytkim oddechem, poczułem, że los postawił mnie przed nim po raz drugi. Ale tym razem nie musiałem tylko ratować mu życia… Musiałem odkryć, kto chciał, żeby spał wiecznie.
Pierwszą osobą, która próbowała mnie upokorzyć, był Bruno Beltrán, jego przyrodni brat.
Wszedł do pokoju z krzywym uśmiechem, ubrany w drogie ciuchy, z oczami pełnymi jadu.
„Mój brat się nie obudzi” – powiedział mi. „A kiedy odziedziczę wszystko, wyjdziesz z tego domu tak, jak tu przyszedłeś: z niczym”.
Spojrzałem mu prosto w oczy.
„Nawet gdybym musiał opiekować się śpiącym człowiekiem do końca życia, nigdy nie płaszczyłbym się przed kimś takim jak ty”.
Bruno podszedł za blisko, myśląc, że zadrżę. Ale podniosłam głos i się cofnął. Nie z szacunku, ale dlatego, że bał się, że pani Catalina Beltrán, matka Diego, go usłyszy.
Catalina była elegancką kobietą, jedną z tych, które mówią cicho, ale rozkazują jak królowe. Na początku traktowała mnie z dystansem, ale bez okrucieństwa. Jej żal po Diego wydawał się szczery.
Pewnego popołudnia spotkałam pielęgniarkę, która próbowała podać Diegowi do ust jakieś ciemne krople. Wzięłam butelkę i powąchałam. Krew mi zmroziła krew.
„To nie lekarstwo” – powiedziałam. „To go paraliżuje”.
Pielęgniarka zbladła.
„Takie są zalecenia lekarza rodzinnego”.
„Cóż, teraz to będą moje zalecenia: nikt mu tego więcej nie poda”.
Catalina właśnie weszła.
„Co tu się dzieje?”
Wzięłam głęboki oddech i powiedziałam jej prawdę. Zawahała się. Jak mogłam zaufać wiejskiej dziewczynie bardziej niż znanym lekarzom? Ale błagałam o choć jedną szansę.
