Wyglądała, jakby powstrzymywała łzy godzinami.
Dziewczynka w wyblakłej czerwonej koszulce stała obok wózka z lemoniadą, jedną ręką przyciskając brzuch, a drugą drżąc u boku.
Kurz oblepiał jej buty.
Usta miała suche.
Jej głos był tak słaby, że niemal rozpłynął się w hałasie ulicy.
Tylko dla ilustracji
„Proszę pana… proszę, czy mogę dostać trochę lemoniady? Bardzo mi się chce pić”.
Mężczyzna za wózkiem miał stwardniałą twarz.
Ten rodzaj, który został ukształtowany przez życie, które zabrało więcej, niż dało.
Przyglądał się dziewczynce przez dłuższą chwilę, nie mówiąc ani słowa.
Potem, cicho, sięgnął po kubek.
Napełnił go do pełna.
Nie do połowy. Ledwo wystarczająco.
Do samego końca.
A zanim jej go podał, wrzucił do środka dwa dodatkowe plasterki cytryny.
Drobny gest.
Tak mała, że większość przechodzących obok ludzi nigdy by jej nie zauważyła.
Ale ona tak.
Dziewczynka drżącymi rękami przyjęła kubek i wypiła, jakby całe jej ciało czekało na tę jedną chwilę.
Potem zaczęła płakać.
Nie głośno. Nie dramatycznie.
Po prostu ciche łzy spływały po twarzy dziecka, które nauczyło się żyć bez życzliwości.
Spojrzała na niego i wyszeptała:
„Dziękuję… Będę to pamiętać na zawsze”.
Sprzedawca skinął głową, jakby to nic nie znaczyło.
Ale prawda była taka, że
on też ją pamiętał.
