Marco spakował jej skromne rzeczy: ubrania, książki, dokumenty z kliniki i zdjęcia USG, które schowała pod materacem. Cztery miesiące. Pięć. Sześć. Siedem. Dowód na to, że jej syn istniał w ukryciu, podczas gdy jego ojciec opłakiwał pusty grób.
Następnie Damien zabrał ją do apartamentu na czterdziestym drugim piętrze wieżowca ze szkła i stali.
To nie był dom.
Była to twierdza urządzona w luksusie.
Okna od podłogi do sufitu. Systemy bezpieczeństwa. Prywatna winda. Widok na całe miasto. Dywan tak miękki, że zapadały się w nim jej znoszone trampki.
Serena stanęła pośrodku salonu i poczuła straszliwą odległość między kobietą, którą była, a kobietą, którą się stała.
Damien wskazał na sypialnię. „Odpocznij. Ubrania są w szafie. Doktor Castellano przyjdzie rano”.
„Lekarz?”
„Mój osobisty lekarz. Dyskretny. Dokładny. Nie miałaś odpowiedniej opieki prenatalnej.”
„Co miesiąc chodziłam do darmowych klinik” – warknęła Serena. „Dziecko jest zdrowe”.
Jego twarz się ściągnęła. „Nie powinnaś była tego robić”.
To właśnie ostatecznie coś w niej pękło.
Bo wiedziała.
Wiedziała dokładnie, co powinna była dostać.
Powinna być w ich domu przy Lakeshore Drive. Powinna była wybierać kolory do pokoju dziecięcego, nie licząc porad dotyczących używanego łóżeczka. Powinna była mieć rękę Damiena na brzuchu od samego początku, a nie broszurę podarowaną jej przez nieznajomego z poczekalni w klinice.
Ale to życie spłonęło w pożarze magazynu.
