Lidia przez chwilę się nie poruszała. Telefon dzwonił dalej, a każdy sygnał wbijał się w nią jak igła. Tomasz milczał, wpatrzony w podłogę, Agata ściskała dłonie tak mocno, że aż zbielały jej knykcie. — Odbierz, — powiedział w końcu Wiktor. — Może to ona. Lidia skinęła głową i wyszła do korytarza. Na ekranie migało „Babcia”. Serce jej zadrżało. Nacisnęła „odbierz”. — Lidio, kochanie, jesteś w domu? — rozległ się ciepły, ale zmęczony głos. — Chciałam tylko się upewnić, że wszystko prawidłowo przekazałaś notariuszowi. — Tak, babciu, — odpowiedziała miękko. — Wszystko jest gotowe. — To dobrze. Nie martw się, zrobiłam to nie z uporu. Po prostu chcę, żebyś miała dom. Swój. Rozumiesz? — w głosie babci zabrzmiała nuta wzruszenia, lecz była w nim też pewność. — Rozumiem, — wyszeptała Lidia. Odwróciła się — w drzwiach stał Tomasz. Blady, zaciśnięte pięści, chłodne spojrzenie. Słyszał każde słowo. Stał obcy, jakby oddzielała ich przepaść. — Więc to prawda, to ona sama wezwała notariusza, — powiedział tonem bezbarwnym. — Tak, — przytaknęła Lidia. — Teraz to wiesz. — To niczego nie zmienia, — westchnął. — Mieliśmy umowę. Mieliśmy razem myśleć o przyszłości. Lidia uśmiechnęła się gorzko. — O przyszłości? Mówisz jak księgowy, Tomku. Nasza „przyszłość” zawsze ma coś wspólnego z cudzym mieszkaniem. Agata znowu wybuchła: — Oto twoja niewdzięczność!