Ciąg dalszy historii

— Uprosić ją, żeby na razie nie przeprowadzała się. Może pomóc z remontem tam, gdzie mieszka. Albo znaleźć coś blisko nas. Noc minęła bez snu. Zofia patrzyła w sufit, po którym tańczyły refleksy przejeżdżających samochodów, i myślała o ciotce Agacie. Nie mogła dopuścić, żeby pamięć o niej zmieniła się w źródło kłótni. Następnego ranka pojechała sama na Świętokrzyską. Mieszkanie przywitało ją ciszą. Promienie słońca kładły się na podłodze. Wszystko wydawało się spokojne, jakby czekające. Przeszła się po pokojach i nagle zatrzymała przy oknie — jakby usłyszała, że ktoś ją woła po imieniu. „Swojego miejsca trzeba bronić” — szepnęła. W tym momencie zadzwonił telefon. Marcin. — Zosiu, mama przyjechała. Bez zapowiedzi. Z walizkami. — Co?.. — Próbuję jej tłumaczyć, że za wcześnie… ale ona przyjechała taksówką, z bagażami… Zofia zamarła. Serce zabiło mocno. Potem, nie zastanawiając się, przekręciła klucz w zamku i wyszła. Dwadzieścia minut później stała przed wejściem do ich wynajmowanego mieszkania. Przy krawężniku szare taksówka, z bagażnika wystają dwie ciężkie walizki.

Obok Małgorzata — pewna siebie, w płaszczu, z błyszczącymi oczami. — No i wszystko jasne — powiedziała tonem oczywistości. — Na razie się wprowadzę. Do czasu, aż zrobicie remont. Zofia zrobiła krok naprzód. — Mamo… — zaczął Marcin, ale Zofia przerwała mu. — Nie. Stop. — Jej głos był spokojny, czysty. — To mieszkanie nie jest tymczasowe ani „wspólne”. To mój dom, Małgorzato. Mój. Dziękuję, że wychowała pani syna, ale decyzje należą do nas. — Chcesz mnie wyrzucić?! — oburzyła się Małgorzata. — Nie. Chcę, żeby pani zrozumiała granice. Marcin stał między nimi, zdezorientowany. Ale po raz pierwszy jego milczenie nie było oznaką bezradności. Podniósł wzrok i położył dłoń na ramieniu Zofii. — Mamo, razem z Zofią zdecydowaliśmy. Na razie zostajesz u siebie. Będziemy pomagać — pieniędzmi, zakupami. Ale mieszkać będziemy osobno. Małgorzata pobladła. Gdy zobaczyła, że syn się nie cofnie, spuściła wzrok. Zebrała swoje walizki i cicho powiedziała: — Rozumiem. Nie będę przeszkadzać. Odeszła. Zofia poczuła, jak napięcie z niej schodzi, jakby ktoś przeciął linę, która ściskała jej pierś. Marcin objął ją. — Przepraszam. Powinienem był powiedzieć jej to wcześniej. — Najważniejsze, że powiedziałeś teraz — odpowiedziała. Tydzień później przeprowadzili się do mieszkania na Świętokrzyskiej. Remont zaczęli powoli, własnymi siłami. Pewnego wieczoru, układając płytki, Marcin obejrzał się na nią i uśmiechnął się. — Tak, tu można naprawdę żyć. Zofia zaśmiała się, pierwszy raz od miesięcy bez goryczy. Za oknem szumiało miasto. A w ich nowym domu pachniało lawendą, herbatą i spokojem.