Podczas gdy Carter jest w podróży służbowej, spokojny tydzień Olivii zamienia się w koszmar, gdy pod jej drzwi wciąż docierają identyczne bukiety. Liczba róż wydaje się zbyt dokładna, by mogła być przypadkowa, a im głębiej drąży, tym bliżej jest sekretu, który ktoś próbował ukryć.
Kiedy mój mąż wyjechał w tygodniową podróż służbową, spodziewałam się, że w domu będzie cicho.
Może i samotnie.
Po 15 latach małżeństwa znałam rytm nieobecności Cartera.
Jego walizka przy drzwiach poprzedniego wieczoru. Jego skrupulatne sprawdzenie paszportu, ładowarki do laptopa i złożonych koszul. Jego pocałunek w czoło przed wyjazdem, ciepły i szybki, jakby w myślach był już w połowie kontroli bezpieczeństwa na lotnisku.
Carter często podróżował służbowo, a ja nauczyłam się nie brać tego do siebie. Zawsze dzwonił z taksówki, zawsze pisał SMS-y po wylądowaniu i zawsze narzekał na kawę w hotelu, jakby kiepska kawa była atakiem na niego samego.
Tego ranka stał w naszym korytarzu w granatowym płaszczu, trzymając rączkę walizki.
„Nie zapomnij zamknąć tylnych drzwi na noc” – powiedział.
Oparłam się o ścianę i uśmiechnęłam. „Za każdym razem tak mówisz”.
„I za każdym razem przewracasz oczami”.
„Bo jestem dorosłą kobietą”.
„Dorosłą kobietą, która kiedyś zostawiła garaż otwarty na trzy godziny”.
„To był jeden raz”.
Uśmiechnął się szeroko, a potem jego twarz złagodniała. Carter zawsze był przystojny w spokojny, znajomy sposób. Ciemne włosy z kilkoma siwymi pasmami przy skroniach. Brązowe oczy sprawiały, że wyglądał na milszego, niż czasami pozwalał sobie na to podczas spotkań biznesowych.
W wieku 43 lat wciąż zachowywał się jak młody mężczyzna, którego poślubiłam, tyle że teraz jego pewność siebie została ukształtowana przez lata odpowiedzialności.
„Zadzwonię dziś wieczorem” – obiecał.
„Lepiej, żebyś była”.
Pocałował mnie i odszedł.
Patrzyłam przez przednią szybę, jak jego samochód odjeżdża.
Przez chwilę dom wydawał się za duży.
Za cicho. Zrobiłam kawę, podlałam bazylię stojącą na kuchennym parapecie i powiedziałam sobie, że tydzień minie szybko.
Następnego ranka, dokładnie o 9:00, zadzwonił dzwonek do drzwi.
Wciąż byłam w szlafroku, z włosami niedbale spiętymi z tyłu głowy. Otworzyłam drzwi, spodziewając się paczki, może od sąsiada, może od kogoś sprzedającego systemy bezpieczeństwa.
Zamiast tego, na ganku stał kurier z ogromnym bukietem.
CZTERDZIEŚCI NIEBIESKICH RÓŻ.
Były oszałamiające. Prawie nierealne. Płatki miały głęboki, intensywny błękit, kolor burzowych chmur tuż przed zapadnięciem zmroku. Każda róża wyglądała świeżo i idealnie, owinięta w blady papier i przewiązana srebrną wstążką.
„Olivia?” zapytał mężczyzna.
„To ja”.
Podał mi bukiet i mały awizo. Bez kartki. Bez nadawcy. Tylko moje imię starannie wydrukowane.
Wpatrywałam się w kwiaty, a potem zaśmiałam się pod nosem.
Carter.
Oczywiście.
Zawsze był bardziej troskliwy, kiedy go nie było. Małe liściki w kieszeni płaszcza. Dostawa zupy, kiedy kiedyś miałam grypę podczas jednej z jego konferencji. Kiedyś załatwił, żeby moja ulubiona piekarnia przysłała mi cynamonowe bułeczki do domu, bo wspomniałam o nich trzy tygodnie wcześniej.
Kiedy więc zobaczyłam swoje nazwisko na liście przewozowym i nie było nadawcy, moje myśli powędrowały prosto do niego.
Uśmiechnęłam się.
