Colette podeszła do Camille na tyle blisko, że jej ciężkie perfumy przyprawiały ją o mdłości.
„Ten dom należy do Morelów od 20 lat. Jesteś tylko gościem, który zapomniał, gdzie jest jego miejsce”.
Camille położyła palce na opuchniętym policzku. Potem się uśmiechnęła.
„Nie, Colette. Ten dom należy do mnie od ośmiu miesięcy”.
Adrien zbladł.
A kiedy w przedpokoju zadzwonił dzwonek do drzwi, Camille wiedziała, że nikt w tym domu nie będzie spał spokojnie tej nocy.
CZĘŚĆ 2
Adrien pierwszy się obudził.
„Masz gorączkę”.
Camille otworzyła teczkę i wyjęła akt notarialny.
„Twój ojciec zastawił ten dom, kiedy refinansowałam dług twojej firmy. Nigdy nie przeczytałaś aneksów”.
Colette o mało nie wyrwała papieru.
„Wrobiłaś nas”.
„Nie. Uratowałem cię. Potem patrzyłem, jak mnie oczerniasz”.
Adrien zrobił krok w jej stronę.
„Daj mi to”.
Camille cofnęła się i odtworzyła nagranie na telefonie. Uderzenie ponownie odbiło się echem w kuchni. Potem rozległ się głos Colette:
„Żona, która nie służy mężowi, jest nic nie warta”.
Adrien zamarł.
„Jest już u mojego prawnika” – powiedziała Camille. „I u mojego lekarza, który widział mnie przez wideorozmowę 30 minut temu”.
Dzwonek do drzwi zadzwonił ponownie.
Na zewnątrz, w lekkim deszczu, czekali prawnik, komornik i dwóch audytorów.
Colette wyszeptała:
„Nie otwieraj tych drzwi”.
Camille spojrzała na nią.
„To już koniec”.
Potem przekręciła klamkę.
CZĘŚĆ 3
Kiedy Maître Rivière weszła do domu, wciąż pokryta kroplami deszczu, nie spojrzała na obrazy ani sztukaterie. Jej wzrok powędrował prosto na policzek Camille.
Czerwony ślad, już fioletowy, przeciął skórę pod jej okiem.
Prawnik początkowo nic nie powiedział. Ta cisza ważył więcej niż jakiekolwiek oskarżenie.
Adrien z kolei ponownie założył maskę. Tę, którą nosił przed bankierami, dostawcami, gośćmi na kolacjach charytatywnych. Wyprostował ramiona, przeczesał dłonią włosy i nerwowo się zaśmiał.
„Panie mecenasie, znalazł się pan w samym środku absurdalnej kłótni małżeńskiej. Camille jest chora, traci pan nad sobą kontrolę, ona…”
„Ma 40 stopni gorączki, siniaka na twarzy i bardzo wyraźny zapis”, odpowiedział Maître Rivière. „Radzę panu ostrożnie dobierać słowa”.
Colette podeszła do niej, jakby przyjmowała bezczelną pokojówkę.
„Ten dom to p”
Własność rodzinna. Nie powinna pani tu przebywać o tej porze.
Komisarz wyjął z teczki zalaminowany dokument i położył go na stole.
„Pani Morel, prawnie ten dom należy do związku partnerskiego pani Camille Lenoir od momentu cesji poręczenia podpisanego przed notariuszem 14 września. Pan Adrien Morel i pani zamieszkujecie tu za jego zgodą. Niniejszą umowę można odwołać”.
Colette wzięła papier. Jej palce ledwo drżały, ale Camille to dostrzegła. Ta kobieta, która zawsze przekuwała okrucieństwo w elegancję, właśnie zdała sobie sprawę, że ściana nośna właśnie zawaliła się pod jej stopami.
„To niemożliwe” – wyszeptała.
Camille powoli usiadła. Gorączka pojawiła się i zniknęła. Kuchnia zdawała się ustępować, potem wracać, a potem znowu ustępować. Jednak każdy szczegół pozostał wyraźny: zimna filiżanka herbaty Colette, długopis, który upadł na podłogę, ślad dłoni Adriena na jej ramieniu.
Jeden z audytorów położył laptopa na stole.
„Zostaliśmy poinstruowani przez zarząd Morel Héritage, aby przeprowadzić audyt awaryjny” – powiedział. „Pani Lenoir dostarczyła nam dowody, które mogą wykazać fałszerstwo, niewłaściwe wykorzystanie aktywów firmy i fikcyjne faktury”.
Adrien gwałtownie odwrócił się do Camille.
„Wysłałeś te pliki?”
