– W co? W to, że nie wyrzuciłem mojej matki z domu, który utrzymywała przy życiu?
– To moje mieszkanie.
W tym momencie odezwała się moja matka.
– Mieszkanie jest na twoje nazwisko, synu. Dom nie.
Ilona z oburzeniem rzuciła torbę sportową.
– Nigdy czegoś takiego nie widziałam! Teściowa prosi córkę i zięcia o pieniądze? Co za wstyd!
Moja matka na nią spojrzała.
– Wstyd nie jest wtedy, gdy ktoś prosi o rozliczenie swoich pieniędzy. Wstyd, kiedy ktoś przez piętnaście lat wyjada moje gotowanie, śpi w pościeli, którą prałam, a potem mówi, że może zaprosi mnie na obiad w święta.
Usta Ilony pozostały otwarte.
Wujek Pista cicho kaszlnął.
– Ilusie, może usiądziemy.
– Gdzie? – zapytała spokojnie mama. – Fotele są moje. Haftowana poduszka też.
Bálint nagle stracił cierpliwość.
– Dość! To niedorzeczne. Wszyscy spakujcie swoje rzeczy. Wasza mama wyjeżdża, moi rodzice zostają. Nie będziecie się tu bawić z prawnikiem.
Ákos Kelemen wyjął telefon.
– Zanim zaczniesz mi grozić, chciałbym odtworzyć wiadomość głosową, którą zostawił mój klient.
Wyraz twarzy Bálinta zmienił się w tym momencie.
– Jaką wiadomość głosową?
Mama zamknęła oczy.
Prawnik włączył nagrywanie.
Głos Bálinta był młodszy, bardziej niecierpliwy, ale wyraźnie jego:
„Ciociu Jolán, naprawdę nie rozumiem, po co nam te papiery. Przecież jesteśmy rodziną. Jeśli zaangażujesz się w remont, możesz tu mieszkać, jak długo zechcesz. Nóra też by tego chciała. Chcę tylko, żeby mieszkanie było na moje nazwisko, bo to łatwiejsze niż bank. Nie martw się, nie jestem osobą, która eksmitowałaby kogoś na starość”.
Pod koniec nagrania zapadła długa cisza.
Cisza, w której Bálint nie wiedział już, o czym skłamać.
Ilona powoli usiadła, po czym zdała sobie sprawę, że nie ma nic do roboty. Tam, gdzie stał fotel, na parkiecie pozostały tylko cztery niewyraźne ślady stóp.
„Bálint” – wyszeptała – „ty to powiedziałeś?”
„To stara sprawa” – warknęła. „Wszyscy mówią różne rzeczy”.
„A teraz byś mnie wyrzucił” – powiedziałem.
Wskazał na mnie.
– Posłuchaj! To wszystko dlatego, że twoja matka wmówiła ci to do głowy. Zawsze panowała nad sytuacją.
Moja matka spojrzała na niego bez uśmiechu.
– Gdybym panowała nad sytuacją, Nóra rozwiodłaby się z tobą dziesięć lat temu.
To było pierwsze zdanie, które naprawdę zamarło w bezruchu.
Bo wiedział, że to prawda.
Latami go usprawiedliwiałam. Powtarzałam sobie, że jest zmęczony. Jest zestresowany. Ma mnóstwo pracy. Jego rodzice są trudni. Mężczyźni bywają niezdarnie wdzięczni.
Ale on nie był niezdarny.
Ale czuł się komfortowo.
Czuł się komfortowo z teściową, która gotowała, opiekowała się dzieckiem, płaciła hydraulikowi i go utrzymywała.
I czułby się komfortowo z dwojgiem swoich rodziców, którzy w końcu by się za to wzięli.
