Rękojeść była z hikory, pociemniała od potu rąk pokoleń. Na drewnie, w płytkich rycinach, które jej ojciec odświeżał każdej zimy, biegły sylabiczne litery języka Cherokee. Ich rodzinne nazwisko. Modlitwa o ochronę. Znak w kształcie zakola rzeki. Kolejny w kształcie skrzydła jastrzębia. Ostrze było ze stali rzemieślniczej, starszej od Ayany, tak ostrej, że łamała włosy.
Ona to zdjęła.
Ciężar wcisnął się w jej dłoń niczym pamięć powracająca do ciała.
Drzwi otworzyły się gwałtownie.
Josiah wszedł do środka, ciężko oddychając i z szeroko otwartymi oczami.
„Ayana.”
„Słyszę ich.”
„Pięciu mężczyzn. Może sześciu. Profesjonaliści. Psy wyszkolone na zapach krwi”. Jego wzrok powędrował na broń w jej dłoni. „Nie”.
“Tak.”
„Nie”. Szybko przeszedł przez pokój i chwycił ją za nadgarstek, nie po to, żeby ją powstrzymać, nigdy w ten sposób, ale dlatego, że strach sprawił, że poczuł się zdesperowany. „Uciekajmy teraz”.
“Gdzie?”
„Po drugiej stronie rzeki.”
„Będą tego oczekiwać”.
„W takim razie na północ.”
„Z psami za nami i końmi pod nimi? Nie zrobilibyśmy ani mili”.
„Ayana, proszę.”
To słowo sprawiło, że coś pękło jej w piersi.
Na zewnątrz psy podeszły bliżej, ich głosy wznosiły się do szalonego rytmu zwierząt pewnych, że znalazły to, do czego zostały wyhodowane.
Dłonie Josiaha zadrżały w jej dłoniach.
