„Nie próbuj.”
„Nie mogę…”
„Oddychaj, kiedy ja oddycham.”
„Jestem za ciężki.”
„Nie jesteś.”
„Ayana—”
„Nie jesteś.”
Kopała, aż nogi ją paliły. Daleki brzeg wydawał się niemożliwy, potem możliwy, a potem pod stopami Josiaha. Rzucił się naprzód, ciągnąc ją za sobą przez płycizny i błoto, i padli pod platanem na przeciwległym brzegu, podczas gdy kule rwały liście nad nimi.
Potem pobiegli.
Świt zastał ich dziesięć mil na północ – przemoczonych, trzęsących się, ale żywych.
Przez trzy tygodnie stali się duchami.
Przemierzali wąwozy, sosnowe pustkowia, opuszczone pola, koryta strumieni. Kradli jabłka z sadów i słodkie ziemniaki z korzeni. Ayana nauczyła Josiaha odczytywać lot ptaków, by rozpoznać wodę, mech, by wskazać kierunek, połamaną trawę, by rozpoznać niedawną wędrówkę. Nauczył ją oceniać pościg po ciszy: jak lasy zmieniały się, gdy przechodzili przez nie ludzie, jak niewolnicy na odległych farmach przestawali śpiewać, gdy zbliżały się patrole, jak strach mógł rozprzestrzeniać się szybciej niż tętent kopyt.
Wieść rozeszła się jeszcze szybciej.
Znaleźli pierwszy plakat przybity do drzewa w pobliżu skrzyżowania.
Ayana czytała powoli.
Poszukiwana za morderstwo. Kobieta z plemienia Cherokee. Murzyn. Niezwykle niebezpieczny. Pięćset dolarów. Żywy lub martwy.
Pod słowami widniały prymitywne rysunki. Jej włosy. Jego ramiona. Niedokładne. Wystarczająco.
Josiah wpatrywał się w kwotę.
„Pięćset dolarów.”
