Po raz pierwszy od śmierci rodziców Samuel pozwolił sobie na zachowanie dziecięcego tonu.
Odeszli zanim zdążyło zebrać się więcej milicji.
Po południu ruszyli na północ wraz z Maronami, kolumna uzbrojonych duchów powracających do miejsca, którego żadna mapa nie oddawała uczciwie. Wokół nich ludzie opowiadali fragmenty swoich historii. Mężczyzna, który dwadzieścia lat wcześniej uciekł z plantacji ryżu. Kobieta urodzona jako wolna, która wybrała bagna zamiast porywaczy grasujących w czarnych dzielnicach. Dwóch braci, którzy zabili nadzorcę i zniknęli w czarnej wodzie. Biały dezerter, który twierdził, że nie ma kraju, któremu warto służyć, jeśli kraj ten potrzebuje kajdan.
Szli przez noc.
O świcie przed nimi otworzyły się Ponure Bagna.
Nie było to piękne w żaden łagodny sposób. To była czarna woda i cyprysowe kolana, mgła i zgnilizna, komary skomlące w chmurach, pnącza zwisające jak liny, błoto tak miękkie, że mogłoby połknąć nieuważnego człowieka aż po udo. Pachniało rozkładem, mokrą korą, stojącą wodą i ukrytym życiem.
Dla Ayany wyglądało to tak, jakby miejsce to nie było przeznaczone do niczyjej własności.
Głęboko wewnątrz, na podwyższonych platformach, pływających wyspach i skrawkach upartej ziemi, znajdowała się osada.
Domki. Dym. Dzieci. Ogrody. Ryby suszące się na stojakach. Łodzie z wydrążonych bali. Słupy obserwacyjne ukryte w drzewach. Kuźnia pod dachem z plecionych gałęzi. Kobiety niosące wodę. Mężczyźni naprawiający pułapki. Ludzie żyjący w miejscu zaprojektowanym przez świat zewnętrzny, by ich wymazać.
Samuel stał między Ayaną i Josiahem, trzymając każdego za rękę.
„Czy to tutaj kończymy ucieczkę?” zapytał.
Głos Josiaha załamał się.
