Stał przy palenisku z podwiniętymi do łokci rękawami, obracając placki na czarnej patelni. Ogień malował jego twarz miedziano-złotymi barwami. Był wysoki, co najmniej metr osiemdziesiąt, choć często nosił się tak, jakby świat nauczył go pomniejszać ciało. Miał szerokie ramiona od pracy w kuźni i w polu, ale w jego ruchach była delikatność – ostrożność, która zawsze przyprawiała Ayanę o ból.
Potem się uśmiechnął.
Uśmiech Josiaha wciąż potrafił ją zaskoczyć. Był rzadki, promienny, niemal chłopięcy, a za każdym razem, gdy się pojawiał, czuła irracjonalną potrzebę, by go chronić przed wszystkim, co kiedykolwiek próbowało go zniszczyć.
„Krwawy korzeń był dziś głębszy” – powiedziała, odstawiając kosz. „Przeziębienie nadchodzi szybciej”.
„Zimno mogę znieść”. Przeszedł przez kabinę i objął jej twarz obiema dłońmi. Jego dłonie były zrogowaciałe, ciepłe od patelni. „To o mężczyzn się martwię”.
Ayana mimowolnie przytuliła się do niego.
„Znowu oglądałeś?”
„Każdego ranka.”
„Powinieneś spać.”
„Śpię, kiedy jesteś obok mnie.”
Nie odpowiedziała. Były prawdy zbyt delikatne, by dotykać ich w świetle dziennym.
Spojrzał w stronę jedynego okna, gdzie biała mgła przyciskała się do okiennic.
„Powinniśmy przesunąć się głębiej na zachód.”
Słowa ciężko zapadły im w pamięć.
Ayana cofnęła się.
„Rozmawialiśmy o tym”.
„I znów o tym mówię.”
