Następna noc była cichą agonią. Siedząc w ciemnej kuchni, z ekranem telefonu oświetlającym jej bladą twarz, analizowała zdjęcia w skradzionej dokumentacji medycznej. Terminy kliniczne płynęły jedna za drugą: „Sztuczna konserwacja”, „Ekstrakcja serum”, „Idealne dopasowanie do biorcy numer 1”. Léo nie był traktowany jak pacjent. Używano słownictwa zarezerwowanego dla laboratorium, dla zasobu biologicznego. Był rezerwuarem.
Następnego ranka, nie mogąc pracować na swoim stanowisku w warsztacie jedwabiu, Chloé zwróciła się do swojej najstarszej koleżanki, Sophie.
„Sophie, twoja ciocia… Czy kilka lat temu nie była kierownikiem służby zdrowia w szpitalach w regionie?” – zapytała Chloé drżącym głosem. Sophie zmarszczyła brwi, zaniepokojona. „Tak, pani Rousseau. Przeszła na emeryturę pięć lat temu. A pani jest chora?”
„Muszę się z nią zobaczyć. Dzisiaj. To sprawa życia i śmierci”.
Tego samego popołudnia Chloé zapukała do drzwi małego podmiejskiego domu. Pani Rousseau, kobieta o krótkich, siwych włosach i przenikliwym, lecz zmęczonym spojrzeniu, otworzyła drzwi. Nad filiżanką czarnej kawy Chloé położyła telefon na kuchennym stole i przeglądała zdjęcia w teczce Leo.
Kiedy zobaczyła nazwisko i datę przyjęcia, twarz byłej pielęgniarki pociemniała. Filiżanka do kawy, którą trzymała, zadrżała, rozlewając kilka brązowych kropel na ceratę.
„Mój Boże…” wyszeptała przerażona staruszka. „Myślałam, że nie przetrwał pierwszego roku”. Chloé zerwała się na równe nogi, krzesło gwałtownie zaszurało po podłodze.
„Wiedziała pani?! Mój syn żyje! Dlaczego powiedziano mi, że nie żyje?!”
Madame Rousseau ukryła twarz w drżących dłoniach. Ciszę w pokoju przerwał jej stłumiony szloch.
„Musi pani zrozumieć powagę sytuacji, z którą się pani mierzy, Madame” – zaczęła była pielęgniarka łamiącym się głosem. „Siedem lat temu, w noc karambolu, pani syn trafił do szpitala w stanie głębokiej śpiączki. W tym samym czasie na sali operacyjnej próbowano uratować jedynego syna rodziny de Verneuil”.
Nazwisko Chloé wywołało szok. Rodzina de Verneuil. Jedna z najbogatszych i najbardziej wpływowych rodzin we Francji, właściciele imperiów farmaceutycznych, zasiadający w radach nadzorczych, które finansowały połowę prywatnych szpitali w kraju.
„Ich syn, Arthur, cierpi na niezwykle rzadką, zwyrodnieniową chorobę hematologiczną” – kontynuowała Madame Rousseau, nie mogąc spojrzeć Chloé w oczy. „Jego jedyną nadzieją na przeżycie były transfuzje specyficznej, oczyszczonej krwi od dawcy o 99% identycznym profilu genetycznym i krwi. Tym dawcą był Léo. Statystyczny cud. Patriarcha de Verneuil wyłożył miliony euro na stół, zagroził karierze dyrektora szpitala i kupił milczenie lekarza sądowego. Stwierdzili zgon twojego syna. Zapieczętowali trumnę. I przenieśli Léo do starego, podziemnego skrzydła psychiatrycznego, oddziału zamkniętego 20 lat temu, do którego dostęp miały tylko osoby z zaostrzonymi zabezpieczeniami”.
