Nawet pomimo oślepiającego bólu, z moich ust niemal wyrwał się gorzki śmiech. To było najbardziej w stylu Eleanor zdanie, jakie kiedykolwiek wypowiedziała. Nie: „Wszystko w porządku?”, nie: „Co się stało?”, tylko: „Co się stało?” – jakby moje omdlewające ciało było kolejnym konfliktem w harmonogramie, mającym na celu jedynie pokrzyżowanie jej starannie ułożonych planów.
„Parking przy sali” – wtrąciła ostro Chloe, wpatrując się w pielęgniarkę z triażu, jakby to ona była winna opóźnienia. „Kończyłyśmy układanie kwiatów. Właśnie podeszła do parkingowego. Powiedziałam jej, że powinna była zostać w domu, skoro miała mi ten tydzień kręcić się tylko wokół siebie”.
Z trudem uniosłam rękę, palce słabo wczepiły się w materiał mojej ciężkiej, oliwkowozielonej kurtki taktycznej, wciąż wiszącą na kolanach. To była moja zbroja, znoszony i wyblakły ubiór, który przetrwał misje wojskowe, wyczerpujące zadania logistyczne i całe życie bycia „koniem pociągowym” rodziny.
„Proszę” – wyszeptałam, a słowo to było rozpaczliwą prośbą. „Doktorze”.
Mężczyzna w marynarskim uniformie wszedł w moje pole widzenia, jego obecność była niczym spokojna, uziemiająca kotwica pośród chaosu. Doktor Hayes. Posiadał opanowaną, niewzruszoną postawę kogoś, kto jest całkowicie przyzwyczajony do radzenia sobie z kryzysami.
„Harper, spójrz na mnie” – powiedział doktor Hayes cichym, uspokajającym głosem. „Kiedy zaczął się ten ból?”
„Dziś rano” – odpowiedziała za mnie Chloe, machając lekceważąco ręką, jakby moje objawy były jedynie irytujące.
„Nie”. Zmusiłam się do wypowiedzenia tego słowa, wpatrując się w oczy lekarza, przekazując pilną potrzebę, którą moja siostra tak nonszalancko zignorowała. „Tygodnie”.
