Pytanie zawisło w powietrzu niczym niewybuch.
„Kim jest jego matka?”
Dwaj chłopcy spojrzeli na siebie.
Po raz pierwszy od wejścia do budynku ich pewność siebie zachwiała się na sekundę. Nie ze strachu. A z wątpliwości. Jakby tę część historii przećwiczyli już zbyt wiele razy, ale nigdy nie wypowiedzieli jej właściwej osobie.
Lucas ścisnął mocniej kopertę.
Noah zrobił krok naprzód.
„Mama powiedziała, że mamy ci to dać tylko wtedy, gdy zobaczymy się osobiście” – powiedział Noah.
Alex poczuł, jak świat skurczył się do tej chwili.
Dźwięki z holu ucichły.
Pracownicy przestali istnieć.
Miasto na zewnątrz przestało mieć znaczenie.
Zostali tylko ci dwaj chłopcy.
I on.
„Co to jest?” zapytał cicho, wskazując na kopertę.
Lucas podał mu ją obiema rękami.
„List od mamy”.
Alex wziął ją ostrożnie, jakby była krucha. Jakby mogła pęknąć przy najlżejszym dotknięciu.
Papier był pognieciony. Zużyty. Jakby otwierano go i zamykano niezliczoną ilość razy, zanim dotarł do celu.
„Powiedział, żebyś nie otwierał, dopóki nie spojrzysz nam w oczy” – dodał Noah.
Alex powoli uniósł wzrok.
Jego niebieskie oczy spotkały się ze wzrokiem obojga dzieci.
I coś w nim bezgłośnie pękło.
„Teraz na ciebie patrzę” – powiedział.
Lucas skinął głową.
„Więc możesz to przeczytać”.
Alex wziął głęboki oddech.
Otworzył kopertę.
W środku była pojedyncza kartka papieru.
I złożona fotografia.
Na zdjęciu była kobieta.
Ciemne włosy.
Zmęczone oczy.
