Goście odsunęli się na bok, schodząc nam z drogi.
Tym razem ich spojrzenia były inne.
Na początku patrzyli na byłą żonę, którą zaproszono na upokorzenie.
Teraz patrzyli na kobietę, która właśnie przeszła przez zamek pełen dumy, nie pochylając ani razu głowy.
Na zewnątrz powietrze było świeższe.
Niebo było czyste.
Kierowca otworzył drzwi samochodu.
Adrien wsiadł pierwszy.
Leo odwrócił się po raz ostatni w stronę Marca, który stał na schodach zamku, nieruchomy, załamany, niezdolny do ruchu.
„Mamo” – zapytał cicho – „czy on idzie do naszego domu?”
Pogłaskałam go po włosach.
„Może. Ale nie dzisiaj”.
„Dlaczego nie?”
Spojrzałam na Marca w oddali.
„Bo niektórzy ludzie muszą nauczyć się być pierwsi”.
Minęło kilka tygodni.
Marc do niczego nie zmuszał.
Po raz pierwszy w życiu nie prosił o nic.
Czekał.
Wysłał list.
Nie do mnie.
Do nich.
Prosty, niezgrabny list, bez długich zdań, w którym przepraszał, że nie był przy nich przy pierwszych krokach, pierwszych słowach, pierwszych smutkach.
Przeczytałam go przed nimi.
Potem przeczytałam im.
Adrien zapytał, czy może narysować dinozaura z tyłu.
Leo zapytał, czy może napisać swoje imię, nawet jeśli litery będą krzywe.
Pozwoliłem im.
Potem zaczął przychodzić Marc.
Najpierw do parku.
Godzina.
Potem dwie.
