Zamknął oczy, wypuszczając długi, urywany wydech. „Będziemy tam natychmiast. Dziękuję, panie władzo”.
Richard zakończył rozmowę i rzucił telefon na sofę. Nie spojrzał na żonę ani na windykatorów. Spojrzał na mnie.
„Znaleźli go” – powiedział Richard głuchym głosem. „Zjechał samochodem z autostrady, w głąb lasu w pobliżu jeziora Arrowhead. Zażył ogromną ilość leków na receptę”.
Victoria krzyknęła, wydając z siebie surowy, pierwotny dźwięk czystej agonii.
„On żyje” – dodał szybko Richard, chwytając ją za ramiona, by ją podtrzymać. „Strażnik parku zauważył samochód, zanim było za późno. Zrobili mu płukanie żołądka. Obecnie leży nieprzytomny na oddziale intensywnej terapii w szpitalu powiatowym”.
W sali zapadła ciężka, dusząca cisza.
Jakaś część mnie – ta ludzka, empatyczna część – poczuła ulotną falę ulgi, że…
Życie nie zostało stracone. Ale inna, znacznie mroczniejsza część mnie wiedziała, że ta nieznośna prawda dopiero zaczyna wychodzić na jaw. Julian nie pojechał nad jezioro z romantycznego poczucia tragedii. Zrobił to, bo był tchórzem. Nie mógł spojrzeć w oczy mężczyznom stojącym w holu. Nie mógł spojrzeć w oczy ojcu. Nie mógł spojrzeć w oczy mnie. Chciał raz na zawsze uniknąć konsekwencji swoich czynów, zostawiając nas wszystkich do posprzątania katastrofalnego zniszczenia, które po sobie zostawił.
Pan Sterling, mężczyzna w garniturze, nie drgnął na wieść o próbie samobójczej. Po prostu położył ciężki stos dokumentów prawnych na stole w przedpokoju.
„Przykro mi z powodu nagłego wypadku medycznego twojej rodziny, Richardzie” – powiedział Sterling, całkowicie pozbawiony współczucia. „Ale dług nie umiera, nawet jeśli on umrze. Masz czterdzieści osiem godzin, żeby skontaktować się ze swoim zespołem prawnym. Do poniedziałku ustanowimy hipotekę na tej nieruchomości”.
Mężczyźni wyszli, zamykając za sobą ciężkie drzwi.
„Muszę iść do szpitala” – szlochała Victoria, gorączkowo chwytając płaszcz. „Eleno, proszę, chodź z nami”.
Spojrzałam na kobietę, która niemal zażądała, żebym poślubiła jej syna, żeby poprawić wizerunek rodziny. Spojrzałam na sfałszowane dokumenty leżące na stole.
Pomyślałam o SMS-ie, którego dostałam godzinę temu, trzymając kieliszek szampana. „Nie mogę cię poślubić”.
„Nie” – powiedziałam spokojnym, pozbawionym emocji głosem. „On już nie jest moim narzeczonym. Dał mi to jasno do zrozumienia. Ty idź do syna, Victorio. Mam ślub do rozwalenia”.
Następne dni były koszmarem logistycznego piekła i formalności. Zupełnie przestałam być zrozpaczoną panną młodą i przeobraziłam się w bezwzględną zarządczynię kryzysową.
Okazałe wesele w posiadłości zostało formalnie odwołane. Wykwintny, dwunastoosobowy zespół otrzymał opłatę za odwołanie. Góra drogich prezentów z wieczoru panieńskiego została systematycznie skatalogowana i zwrócona z krótkimi, uprzejmymi notatkami.
