„Moja mama zachorowała, musisz przełożyć urlop” – powiedział Márk, nie podnosząc wzroku, starannie pakując złożone koszule do walizki.

Minutę później spadły kolejne wiadomości – długie, irytujące, niekończące się. Trzy ekrany z instrukcjami: drogie leki, ekologiczne owoce, tylko świeże mięso. I oczywiście „uzdrawiające przysmaki” – cała lista specjalnych smakołyków. Klara upuściła telefon i powoli podeszła do okna. Taksówka na dole jechała daleko, a wraz z nią zniknęła jej wiara w to, że to małżeństwo da się jeszcze uratować. Ryk silnika ucichł, miasto znów ucichło. Zadzwonił telefon. Nie chciała odbierać, ale zobaczyła na ekranie imię – Mária. – Klara? Dostałaś listę? – Głos Márii brzmiał władczo. – Kupuj tylko rzeczy wysokiej jakości! Te tanie apteki to piekło. A pościel nie powinna być syntetyczna, jestem chora! – Mária, nie mogę iść – powiedziała cicho Klara. Cisza. Potem krzyk: – Co masz na myśli mówiąc, że nie możesz?! Márk powiedział, że będziesz tu jutro! Umieram! – Przeziębiłaś się – Klara mocno ścisnęła telefon. – Trzydzieści siedem stopni to nie śmierć. – Ty nieczuła kobieto! Przyjęliśmy cię do rodziny, a ty traktujesz nas jak obcych! Mój syn zasługuje na coś lepszego! – To znajdź mu coś lepszego – warknęła Klara i się rozłączyła. Cisza znów ją przytłoczyła. Serce biło jej mocno, ale gniew ustąpił miejsca dziwnemu spokojowi. To było uczucie, którego dawno nie zaznała – wolność. Spakowała swoje rzeczy. Mały plecak, paszport, bilety, niebieską sukienkę, której nie schowała z powrotem do szafy. Potem stanęła przed lustrem. Odbicie patrzyło prosto na nią – stanowczo, pewnie, bez jej zwykłej delikatności. „Teraz – to ja” – pomyślała.