Potem mama wyszeptała:
„Myśleliśmy, że sobie z tym poradzisz…”
To „my” bolało bardziej niż cokolwiek innego.
Bo w tym „my” był mój ojciec.
Była moja matka.
Były tam może ciotki, kuzynki, przyjaciele rodziny.
Wszyscy ci, którzy postanowili chronić wstyd Camille, zamiast mojej prawdy.
Dwa dni później moja matka zadzwoniła ponownie.
Tym razem jej głos był jeszcze cichszy.
„Camille jest w ciąży”.
Trzymałem się bez ruchu.
Potem się roześmiałem.
Krótki śmiech.
Suchy.
Bezradosny.
„Aha. Więc dlatego do mnie zadzwoniłeś”. Chcesz, żebym podszedł, uśmiechnął się, położył rękę na jej brzuchu i pobłogosławił dziecko?
„Wciąż jest twoją siostrą…” wyszeptała matka. „Proszę, nie rób niczego, czego mógłbyś żałować”.
Nie powiedziałem jej, że już przestałem płakać.
Coś
Coś chłodniejszego zagościło we mnie.
Coś spokojnego.
Cierpliwego.
Precyzyjnego.
Podpisywałam wszystko, co przedstawiał mi mój prawnik. Odpowiadałam tylko wtedy, gdy było to konieczne. Pozwalałam Raphaëlowi wysyłać wiadomości, na które nigdy nie odpowiadałam. Pozwalałam mu wierzyć, że moje milczenie to słabość.
W międzyczasie Camille wprowadzała się do domu, który obiecał jej Raphaël.
Domu w Tassin-la-Demi-Lune.
Tego samego domu, w którym mnie zniszczyli.
