CZĘŚĆ 1 — Zakazany Numer
„Znów się uśmiechasz przed gośćmi. W przeciwnym razie dziś wieczorem dokończę to, co właśnie zaczęłam”.
Antoine Valrémy wypowiedział te słowa bardzo cicho.
Za murami oranżerii orkiestra grała walca. Moja siostra tańczyła z mężem pod setkami lampek choinkowych, a ja klęczałam na mokrym żwirze, przyciskając dłoń do szczęki.
W posiadłości Chantilly padał deszcz.
Drobny, niemal elegancki deszcz, który rozświetlał ogrody, a kamienne posągi wyglądały wspaniale.
Nikt w zamku nie mógł sobie wyobrazić, co wydarzyło się dwadzieścia metrów od parkietu.
Nazywam się Léonie Faure.
Miałam tego wieczoru trzydzieści pięć lat, szałwiowozieloną sukienkę rozdartą na biodrze i tyle podkładu na twarzy, że zakryła ślady minionych tygodni.
Antoine natomiast był nieskazitelny.
Czarny garnitur, złote spinki do mankietów, idealnie ułożone włosy.
W Paryżu uchodził za jednego z najwybitniejszych chirurgów swojego pokolenia. Operował ministrów, brał udział w galach charytatywnych i mówił przed kamerami o szacunku, współczuciu i godności ludzkiej.
Ludzie często mi mówili:
„Masz niesamowite szczęście, że kocha cię taki mężczyzna jak on”.
Nigdy nie widzieli jego dłoni pod stołem.
Podczas kolacji ściskał mój nadgarstek za każdym razem, gdy zbyt długo komuś odpowiadałem.
Kiedy drużba zapytał, czy chcę wina, Antoine wbił paznokcie w moją skórę.
„Próbujesz zwrócić jego uwagę?” wyszeptał.
„On tylko proponował mi drinka”.
„Nie bierz mnie za idiotę”.
Kilka minut później moja siostra podeszła, żeby mnie pocałować.
„Wszystko w porządku? Wyglądasz tak blado”.
Antoine odpowiedział za mnie.
„Zapomniała leków na lęk”.
Nie cierpiałam na lęki.
Ale przez dwa lata mówił o tym wszystkim.
Mojej matce.
Naszym przyjaciołom.
Mojemu lekarzowi, którego sam sobie wybrał.
Według Antoine’a byłam krucha, zazdrosna, zagubiona i podatna na „epizody zniekształconej rzeczywistości”.
Za każdym razem, gdy przypierał mnie do ściany, mówił, że upadłam podczas ataku.
Za każdym razem, gdy zamykał mnie w pralni w naszym domu w Neuilly, tłumaczył, że odizolowałam się tam dobrowolnie.
I za każdym razem, gdy próbowałam prosić o pomoc, ludzie patrzyli na mnie z nieufnością zarezerwowaną dla kobiet, których słowom nie wiadomo już, czy wierzyć.
Tego wieczoru poprosiłam, żeby pozwolili mi wyjść na zewnątrz, żeby złapać oddech.
Antoine poszedł za mną do oranżerii.
„Upokarzasz mnie przed całą rodziną” – powiedział.
„Nic nie zrobiłem”.
Uderzył mnie pięścią w szczękę.
Moja głowa uderzyła o kamień.
Upadłam bezszelestnie.
Potem starannie wsunął rękaw z powrotem, jakby właśnie przeszedł operację.
„Umyj się. Tort będzie za dziesięć minut”.
Potem wrócił na wesele.
Zostałam sama na deszczu.
Przez balkonowe drzwi widziałam siostrę śmiejącą się w ramionach męża.
Pomyślałam o domu, do którego Antoine miał mnie zabrać.
O piwnicy bez okien.
O zamku zamontowanym na zewnątrz.
Trzy dni wcześniej znalazłam nowy materac oparty o ścianę i kilka pasów w plastikowym pudełku.
Kiedy zapytałam go, do czego służą, uśmiechnął się.
„Żeby nie zrobić sobie krzywdy podczas ataków”.
Zrozumiałam wtedy, że jeśli wsiądę do jego samochodu po przyjęciu, następnego dnia będzie mógł powiedzieć wszystko.
Że uciekłam.
Że próbowałam się zabić.
Że mój umysł został na zawsze złamany.
I wszyscy by w to uwierzyli.
Wyciągnęłam z podszewki sukienki mały telefon, telefon, którego Antoine nie rozpoznawał.
Nie miał kontaktów.
A jednak moje palce natychmiast wybrały numer, który wymazałam trzy lata wcześniej.
Dzwonek.
A potem męski głos.
„Halo?”
Nie mogłam mówić.
„Léonie?”
Rozpoznał mnie po moim milczeniu.
Gabriel Sorel.
Były żandarmeria, założyciel prywatnej firmy ochroniarskiej i wywiadowczej. Gazety opisywały go jako groźnego człowieka, zdolnego do tropienia ludzi, których nawet policja przestała szukać.
Trzy lata wcześniej poprosił mnie, żebym nie wychodziła za mąż za Antoine’a.
Twierdził, że dowiedział się o nim czegoś nowego.
Oskarżyłam go o zazdrość.
Antoine pokazał mi wiadomości dowodzące, że Gabriel śledził moją rodzinę w poszukiwaniu pieniędzy.
Zerwałam wszelki kontakt.
Dziś wiedziałam, że te wiadomości były prawdopodobnie fałszywe.
„Gabriel” – mruknęłam.
Jego głos się zmienił.
„Gdzie jesteś?”
„W posiadłości Montbrun. W Chantilly. Za oranżerią.”
„Jesteś ranny?”
Spojrzałam na krew na palcach.
„Tak.”
Bardzo krótka cisza.
—Zostań na zewnątrz. Nie wracaj do niego.
—On po mnie przyjdzie.
—Wtedy
Ukryj się. Będę za dwadzieścia minut.
„Gabriel…”
„Tym razem daj mi tu dotrzeć”.
Połączenie zostało zerwane.
Drzwi oranżerii otworzyły się niemal natychmiast.
Antoine pojawił się pod kamiennym łukiem.
„Léonie?”
Cofnąłem się za żywopłot z bukszpanu.
Jego kroki powoli zgrzytały na żwirze.
„Wiem, że tu jesteś”.
Nie krzyczał.
Nie musiał.
„Twoja siostra o ciebie pyta” – kontynuował. „Nie chciałbyś jej zepsuć wieczoru”.
Wstrzymałem oddech.
Wyjął telefon i wybrał numer.
„Przygotuj samochód” – powiedział. „Moja żona ma kolejny atak”.
Odpowiedział mu drugi głos, wystarczająco głośny, żebym go usłyszał:
„Czy chcesz, żebyśmy zadzwonili do kliniki?”
Antoine spojrzał w moją stronę.
„Tak. Powiedz im, że może być agresywna”.
Krew mi zmroziła krew w żyłach.
Już załatwił mi hospitalizację.
Żywopłot poruszył się pod moim ramieniem.
Antoine odwrócił się.
Nasze oczy się spotkały.
„Jesteś”.
Podszedł.
Pobiegłam w stronę bocznej bramy posiadłości.
Sukienka zaczepiła mi się o gałęzie. Buty poślizgnęły się na rozmokłej ziemi.
Antoine dogonił mnie przy fontannie i złapał za włosy.
„Dokąd ty się wybierasz?”
Upadłam na kamienną półkę.
