Odgłos jego ciężkiej, otwartej dłoni, która trafiła w moją kość policzkową, rozbrzmiał echem niczym wystrzał z pistoletu w przepastnej, cichej sali balowej.
Uderzenie było potężne. Moja głowa gwałtownie odskoczyła na bok, a w karku boleśnie strzeliło. Przez ułamek sekundy moje pole widzenia rozbłysło jaskrawą, oślepiającą bielą. Zachwiałam się na bok, chwytając się oparcia krzesła jednego z gości, by nie upaść na podłogę.
W ustach poczułam ostry, metaliczny smak. Przygryzłam wnętrze policzka.
Tłum jednocześnie westchnął z przerażenia. Chloe, piękna, z obsesją na punkcie statusu panna młoda, stojąca niedaleko parkietu, zakryła usta dłońmi w czystej panice. Kwartet smyczkowy nagle przerwał grę, a z jego ust dobiegł rażący, dysharmonijny pisk smyczka o wiszącą w powietrzu strunę wiolonczeli.
Stałem tam przez pięć bolesnych, niekończących się sekund. Lewa strona mojej twarzy płonęła, pulsujący, palący odcisk dłoni wbijał się w skórę.
Spojrzałem na Liama. Oddychał ciężko, jego klatka piersiowa unosiła się i opadała, wpatrując się we mnie z mieszaniną buntowniczej wściekłości i nagłej, narastającej paniki, gdy uświadomił sobie, że właśnie dopuścił się napaści na oczach dwustu bogatych świadków.
Przez pięć lat przelewałem duszę, empatię i konto bankowe w bezdenną, czarną otchłań niewdzięczności. Wielokrotnie podpalałem się, żeby te pasożyty się ogrzały.
W tej jednej, gwałtownej, oczyszczającej chwili, zdesperowana, starająca się zadowolić innych macocha we mnie nie płakała.
Umarła.
Obudziłem się.
