„Tak.”
„Rozumiesz, że nie będziesz brał udziału w śledztwie.”
„Właśnie dlatego wszystko jest udokumentowane.”
Patrzył na nią długo. Nie z litością. Z szacunkiem.
„To, co zrobiła, jest poważne, Claire”.
Skinęła głową.
„Wiem”.
Ale świadomość tego nie czyniła tego mniej okropnym. W metrze do domu widziała Elise jako dziewięcioletnie dziecko, odmawiającą pożyczenia jej nowych markerów, a potem płaczącą tak bardzo, że matka ukarała Claire „za wszczęcie kłótni”. Widziała świadectwa przyklejone do lodówki, gdy Elise miała średnią 12, podczas gdy osiemnaste oceny Claire pozostały w teczce. Widziała swojego ojca, 25-latka, mówiącego:
„Twoja siostra ma werwę. Ty przynajmniej jesteś rzetelna”.
Rzetelna. Słowo, którym określa się ludzi, których się używa, nigdy ich nie podziwiając.
W następną środę Élise była przesłuchiwana w przeszklonych biurach swojej agencji, niedaleko République. Nie przez mężczyzn w czarnych płaszczach, jak w filmach. Przez dwóch uprzejmych, precyzyjnych śledczych, którzy poprosili ją, by poszła za nimi na oczach zamrożonych kolegów. Początkowo się roześmiała, przekonana, że to nieporozumienie.
Potem jeden z nich wypowiedział słowa: oszustwo bankowe, kradzież, zdrada zaufania, kradzież tożsamości.
Jej śmiech ucichł, zanim zdążyła dojść do drzwi.
O 11:43 zadzwonił telefon Claire. „Mamo”.
Poczekała, aż zawibruje trzy razy, zanim odebrała.
„Claire, to straszne” – szlochała Monique. „Policja zabrała Élise. Do biura. Na oczach wszystkich. Mówią, że popełniła przestępstwa. Powiedz im, że to nieprawda”.
„To nieprawda”.
Zapadła cisza.
„Co masz na myśli?”
„Złożyłam skargę. Mając dowody”.
„Odważyłaś się?”
Głos Monique się zmienił. Strach zmienił się w wyrzut.
„Kazałaś aresztować swoją siostrę?”
„Elise ukradła moje karty. Używała ich. Chwaliła się tym”.
„Ale nie wiedziała…”
„Co?”
„Nie wiedziała, że potrafisz to zrobić”.
Claire zamknęła oczy. Więc, jak powiedziała jej matka, to był prawdziwy błąd: nie wiedziała, że ofiara może się bronić.
„Mamo, ona wiedziała, że kradnie”.
„Czym właściwie się zajmujesz?”
Pytanie padło sześć lat za późno.
Claire wyjrzała przez okno. Na dziedzińcu budynku sąsiad rozwieszał białe prześcieradła łopoczące na wietrze.
„Jestem detektywem w wydziale kryminalnym”. Specjalizuję się w oszustwach finansowych, bankowych i praniu brudnych pieniędzy.
Monique wstrzymała oddech.
„Ale… mówiłeś, że pracujesz w administracji”.
„Ty to powiedziałeś. Ja nie”.
Tego samego wieczoru zadzwonił Gérard. Jego głos, zazwyczaj tak autorytatywny, był niski, wręcz zachrypnięty.
„Jej prawnik twierdzi, że ma poważne kłopoty”.
„Tak”.
„Musisz wycofać skargę”.
„To już nie tylko moja skarga. Powiadomiono prokuraturę”.
„Czy możesz z kimś porozmawiać?”
„Nie”.
„Naprawdę chcesz wysłać swoją siostrę do sądu?”
„Sama się wysłała”.
„Chciała ci się odwdzięczyć”.
Claire zaśmiała się krótko i bez radości.
„Nazwała mnie nieudacznikiem przed całą rodziną, machając rachunkami”.
„Piła”.
„Też miała moje karty”.
W piątek wszyscy przyszli do niej do domu.
Monique, Gérard, wujek Alain, ciocia Mireille, a nawet jej kuzyn Thomas, który nigdy nie przychodził na posiłki, chyba że był tort. Stali w jej małym salonie niczym ława przysięgłych na odwrót, by osądzić ofiarę.
Claire podała im kawę. Nie z życzliwości. Z przyzwyczajenia, żeby zachować odrobinę godności, gdy inni stracili panowanie nad sobą.
