Wtedy Adrian wszedł do salonu.
Cała atmosfera się zmieniła.
Usta Lindy pozostały otwarte, ale nie wydobyły się z nich żadne słowa. Kyle powoli zdjął nogi ze stołu. Ojciec natychmiast się wyprostował, jakby ktoś przeciągnął mu sznurek przez kręgosłup.
Adrian był wysoki, spokojny, ubrany w ciemny wełniany płaszcz, który prawdopodobnie kosztował więcej niż nasz miesięczny czynsz. Jego szare oczy ostrożnie omiatały pokój: brudne naczynia piętrzące się obok zlewu, przepełniony kosz na pranie przy schodach, moją drżącą dłoń przyciśniętą do brzucha.
Potem spojrzał prosto na moją matkę.
„Pani Hart” – powiedział spokojnie – „pani córka została wypisana ze szpitala dziewięćdziesiąt minut temu po operacji brzucha. Obecnie ma dwadzieścia siedem szwów, wysokie ryzyko gorączki i surowe zalecenia lekarskie zabraniające jej podnoszenia, schylania się, gotowania, sprzątania i wchodzenia po schodach bez pomocy”.
Linda szybko zamrugała. „Kim właściwie pani jest?”
„Tą osobą, która odwiozła ją do domu, bo nikt w tym domu nie odbierał telefonów ze szpitala”.
Kyle prychnął słabo. „Słuchaj, człowieku, Maya wszystko wyolbrzymia. Ona zawsze…”
Adrian odwrócił wzrok w jego stronę.
Kyle natychmiast przestał mówić.
Adrian wyjął kilka złożonych kartek z kieszeni płaszcza i ostrożnie położył je na stoliku kawowym. „To jest jej wypis ze szpitala. To jest rejestr połączeń ze szpitala. A to raport pielęgniarki, w którym Maya trzykrotnie prosiła o potwierdzenie, że jej rodzina została powiadomiona”.
Twarz mojego ojca zbladła.
