Nigdy wcześniej tego nie pokazywałem. Ale dziś chcę, żebyś to zobaczył. Podniosłem tkaninę. Była tam: Meera. Leżała na szpitalnym łóżku, blada, krucha. W dłoni trzymała zdjęcie naszej trójki, zrobione podczas jedynej wspólnej podróży. Kolana się pode mną ugięły. Głos Arjuna nie drgnął: „Zanim umarła, prowadziła pamiętnik. Wiedziała, że mnie nie kochasz. Ale nadal wierzyła, że pewnego dnia… zrozumiesz. Bo… nie jestem dzieckiem kogoś innego”. Przestałem oddychać. „Co…?” „Tak. Jestem twoim dzieckiem. Była już w ciąży, kiedy ją poznałeś. Ale powiedziała ci, że jestem dzieckiem kogoś innego… żeby sprawdzić twoje serce. Potem, później, było za późno, żeby się przyznać”. „Dowiedziałem się prawdy z jej pamiętnika. Ukrytego na starym strychu”.
Świat wokół mnie się rozpadł. Odrzuciłem własnego syna. A teraz stał przede mną, godny, odnoszący sukcesy, podczas gdy ja straciłem wszystko. Straciłem syna dwa razy. A drugi raz… był ostateczny. Siedziałem w kącie werandy, zdruzgotany. Jej słowa rozbrzmiewały w mojej głowie jak noże: „Jestem twoim synem”. „Bała się, że zostaniesz z poczucia obowiązku”. „Wybrała milczenie… bo cię kochała”. „Odszedłeś, bo bałeś się odpowiedzialności”. Uważałem się za szlachetnego za „zaakceptowanie” dziecka innego mężczyzny. Ale nigdy nie byłem naprawdę dobry. Ani sprawiedliwy. Ani ojcem. A kiedy Meera umarła, odrzuciłem Ardżuna, jak przedmiot do wyrzucenia. Nie wiedząc… że był z mojej krwi i kości.
