— Czy twoja rodzina zrozumie?
Camille spojrzała na swój zarumieniony policzek w ciemnym szkle.
— Nie. Dokładnie.
CZĘŚĆ 3
O 8 rano następnego dnia domek przestał funkcjonować jak pałac.
Najpierw wyłączyło się ogrzewanie podłogowe. Potem inteligentne oświetlenie. Potem Wi-Fi. Automatyczne rolety pozostały w połowie otwarte, wpuszczając ostre, białe światło na resztki imprezy.
Anne zeszła po schodach w szlafroku, wściekła, z rozczochranymi włosami.
— Gérard! W domu jest lodowato!
Eleanor pojawiła się na górze z telefonem w dłoni.
„A internet nie działa. Mam pilne zamówienie do złożenia”.
Próbowała zapłacić kartą.
Odrzuciła.
Drugą kartę.
Odrzuciła.
Trzecią.
Odrzuciła.
Jej twarz zbladła.
Na zewnątrz opony czarnego sedana chrzęściły na zamarzniętym żwirze. Był komornik…
Ubrany na ciemno mężczyzna wszedł po schodach, niosąc czerwoną kopertę. Gérard otworzył ją z pewnością siebie człowieka przyzwyczajonego do tego, że inni kłaniają się przed jego nazwiskiem.
Woźny nie uśmiechnął się.
„Pan Gérard Delmas?”
„Tak.”
Podał mu kopertę.
„Oficjalne powiadomienie.”
Po czym wyszedł.
Gérard rozerwał papier. Jego wzrok przesunął się po pierwszej stronie. Jego usta poruszyły się, ale nie wydał żadnego dźwięku.
Anne o mało nie wyrwała mu dokumentu z rąk.
„Wypowiedzenie umowy najmu bez czynszu. Okres wypowiedzenia: 30 dni.”
Éléonore wzięła drugi plik.
„Zamrożenie kont. Audyt finansowy. Żądanie natychmiastowego zwrotu.”
„Nie ma do tego prawa” – wyszeptała.
Ale w jej głosie nie słychać już było tej samej szorstkości co poprzedniego dnia.
Dzwonili do Camille 17 razy.
Nie odbierała.
Przez dwa dni ton wiadomości zmieniał się.
Anne zaczęła z oburzeniem.
„Nie możesz po prostu wyrzucić rodziców”.
Gérard starał się zachować powagę.
„Musimy porozmawiać jak dorośli”.
Éléonore napisała tylko jedno zdanie.
„Nie zdajesz sobie sprawy, co właśnie uwolniłaś”.
Camille czytała tę wiadomość dłużej niż pozostałe.
Trzeciego dnia, w przeszklonej sali konferencyjnej swojej firmy w Lyonie, zrozumiała dlaczego.
Sophie Martel, jej przyjaciółka od czasów studiów biznesowych i dyrektor finansowa, weszła z czterema segregatorami mocno przyciśniętymi do piersi. Zazwyczaj Sophie emanowała niemal kojącą delikatnością. Tego ranka jej twarz była zamknięta w sobie.
Położyła teczki przed Camille.
„Musisz to zobaczyć”.
Camille otworzyła pierwszy segregator.
Wszędzie czerwone linie. Hotele na Saint Barts. Prywatne podróże. Luksusowe zakupy. Nocne przelewy. Nieodnalezione faktury od dostawców. Usługi konsultingowe dla firm bez prawdziwego adresu.
„To nie są wydatki firmowe” – powiedziała Sophie.
Camille powoli przewracała strony.
Każda linijka wydawała się ciosem głębszym niż policzek. Éléonore nie tylko zachowała się nieodpowiedzialnie. Używała kont butików jako osobistej kasy fiskalnej, jednocześnie powtarzając przy rodzinnych posiłkach, że walczy o sukces na własną rękę.
Wtedy Camille się zatrzymała.
U dołu formularza przelewu rozpoznała podpis.
Anne Delmas.
Jej matka.
Sophie zniżyła głos.
„Zatwierdziła kilka transakcji z ograniczonym pełnomocnictwem, które jej dałeś na początku”.
Camille położyła palec na podpisie. Nie odezwała się od razu. W jej pamięci Anne powróciła ze łzami w oczach, słowami zmartwionej matki, dłońmi spoczywającymi na dłoniach Camille.
„Pomóż swojej siostrze, jest krucha. Nie ma w sobie twojej siły”.
Krucha.
Camille nagle zrozumiała, że to słowo było kluczem do otwarcia wszystkich sejfów.
„Wiedziała” – powiedziała w końcu.
Sophie podsunęła jej czarną teczkę.
„Jest gorzej”.
Ta teczka nie mówiła już o sukienkach, butikach ani dumie. Mówiła o prywatnych długach. O nielicencjonowanych pożyczkodawcach. O spłatach gotówki. O wiadomościach skompresowanych do krótkich, groźnych zdań, bez podpisu.
Camille czytała w milczeniu.
Éléonore była winna pieniądze ludziom, którzy nie byli cierpliwi.
