Victoria miała dwadzieścia cztery lata, była olśniewająco piękna i nigdy w życiu nie przepracowała ani jednego dnia. Miała na sobie olśniewającą, kremową jedwabną bluzkę, za którą zapłaciłam trzy dni temu, po tym jak wpadła w histeryczny, płaczliwy atak paniki, bo „nie ma nic odpowiedniego” na ten właśnie lunch. Spojrzała na mnie z leniwym, wyrachowanym uśmieszkiem, wyćwiczonym przez dwie dekady bycia niekwestionowanym złotym dzieckiem rodziny.
„Kawior z bieługi nie jest dla takich ludzi jak ty, prawda, Eleanor?” – zadrwiła Victoria, a jej głos ociekał mdłą, słodką protekcjonalnością, wystarczająco głośną, by usłyszała ją grupa towarzyskich gości przy sąsiednim stoliku. Delikatnie sięgnęła po łyżkę z masy perłowej i nałożyła na blinów hojną porcję lśniącej, hebanowej ikry z jesiotra. „Twoje podniebienie jest trochę zbyt… prozaiczne. Zbyt przyzwyczajone do obiadów z mikrofalówki”.
Wpatrywałam się w nią, mimowolnie zaciskając szczękę.
Obok niej Margaret poprawiała ciężki diamentowy naszyjnik – kolejną „pożyczkę” z mojego konta oszczędnościowego, której nigdy nie spłacę. Wyglądała na przerażoną, że sama moja obecność w praktycznej, gotowej granatowej sukience mogłaby w jakiś sposób urazić otaczających ją bogatych klientów, których tak rozpaczliwie pragnęła naśladować.
„Nie dotykaj jedzenia, Eleanor” – syknęła Margaret, pochylając się nad stołem, a jej oczy zwęziły się w okrutne szparki. „Po prostu napij się wody. Twoja siostra zamówiła specjalnie na dziś importowaną bieługę. Kosztuje trzy tysiące dolarów za uncję. Nie doceniłabyś tego i nie pozwolę, żebyś jej zepsuła”.
W głębi żołądka zacisnął mi się zimny, ciężki węzeł czystego oburzenia.
Przez ostatnie dziesięć lat, odkąd mój ojciec zmarł i rzekomo zostawił nas bez grosza, byłam w rodzinie zwierzęciem jucznym. Pracowałam na trzy zmiany, gdy miałam niewiele ponad dwadzieścia lat, żeby spłacić długi medyczne, które, jak twierdziła Margaret, po nim zostawił. Zapłaciłam wygórowane czesne Victorii za studia poza stanem. Spłaciłam kredyt hipoteczny Margaret na jej rozległy dom na przedmieściach. Byłam ich osobistym, chodzącym bankomatem, oczekiwano, że będę finansować ich urojenia wielkościowe, a jednocześnie traktowano mnie jak wstydliwą, brzydką tajemnicę, którą musieli ukrywać w cieniu.
„Zapłaciłam za ten lunch, mamo” – powiedziałam cicho, drżącym lekko z tłumionej złości głosem. Wręczyłam kelnerowi platynową kartę kredytową w chwili, gdy usiedliśmy, zgodnie ze ścisłymi instrukcjami Margaret, ponieważ jej własne karty zostały „tymczasowo zablokowane z powodu błędu banku”.
Victoria dramatycznie przewróciła oczami, wkładając kawior do ust i żując go z przesadną rozkoszą.
„Och, proszę, Eleanor, przestań tak dramatyzować” – prychnęła Victoria, połykając drogą ikrę. „Zarabiasz nieźle, żonglując liczbami. Rodzina pomaga rodzinie. Mama cię wychowała. Przynajmniej tyle możesz zrobić, żeby dobrze nas potraktować w Dzień Matki. Nie bądź taka samolubna”.
