Wybrałam ją na ważną kolację w Santa Fe z dwoma wspólnikami, którzy mogli zmienić przyszłość Ruta Norte Logistics.
Była prosta, elegancka, idealnie skrojona.
Taka, która nie krzyczy bogactwem, a mistrzostwem.
Teresa jednak widziała tylko jedno: powód, żeby mnie upokorzyć.
Chwyciła tkaninę obiema rękami, ścisnęła ją między palcami i rozerwała.
Fale gniewu przeszyły kuchnię niczym policzek.
„Wszystko w tym domu opłaca mój syn” – krzyknęła.
Nie odpowiedziałam od razu.
Spojrzałam na męża.
Alejandro stał przy lodówce, z poluzowanym krawatem, podwiniętymi rękawami koszuli i wzrokiem błądzącym po pomieszczeniu.
Nie wydawał się zaskoczony.
Nie do końca.
Wyglądał na zmęczonego, a nawet zirytowanego, jakby problemem nie było to, że jego matka właśnie zniszczyła mi ubrania, ale to, że mogłabym go poprosić o opowiedzenie się po którejś ze stron.
Chciałam, żeby powiedział coś prostego.
Nic heroicznego.
Nic dramatycznego.
