Jakby to ode mnie zależało rozładowanie napięcia.
Mówić ciszej.
Uczynić sytuację znośniejszą.
Potem Teresa chwyciła sukienkę.
„Ten dom istnieje dzięki mojemu synowi” – warknęła.
„Te meble, ta kuchnia, te samochody, wszystko.
A ty, chodzisz tu jak królowa”.
Potem pociągnęła.
Kiedy sukienka się rozpięła, nie krzyknęłam.
Stałam tam z rękami wzdłuż ciała, czując, jak coś we mnie odrywa się na dobre.
Alejandro wyszeptał:
„Mamo… wystarczy”.
Szept.
Pieszczota na powierzchni ognia.
Teresa się roześmiała.
„Widzisz? Nawet on wie, że mam rację”.
Podeszła do krzesła, na którym leżała moja niebieska jedwabna bluzka.
Ta, którą dała mi siostra po pierwszym krajowym kontrakcie Ruta Norte.
Miałam ją na sobie w dniu, w którym podpisaliśmy kontrakt z siecią aptek, która samodzielnie sfinansowała naszą ekspansję na północ kraju.
Teresa wzięła ją w palce, jakby to była brudna szmata.
„Kogo, jak myślisz, zaimponujesz pieniędzmi mojego syna?”
Też ją podarła.
W tym momencie mój gniew opadł.
Nie mniej intensywny.
Bardziej niebezpieczny.
Wyjęłam telefon i zaczęłam filmować.
Teresa się nie martwiła.
Była zbyt pewna swojej wyższości.
