„Tato! Stój spokojnie, ona próbowała cię zabić, wołamy o pomoc!” krzyknęła Juliette, klękając obok niego.
Jean-Marc delikatnie, ale stanowczo ją odepchnął. Odwrócił się do Léi, wyciągnął rękę, a młoda kobieta, z twarzą mokrą od łez, podpełzła do niego i przytuliła się do jego piersi. Pocałował ją we włosy, po czym spojrzał gniewnie na córki. W jego spojrzeniu malowało się tak głębokie rozczarowanie, że Juliette zaparło dech w piersiach.
„Jesteś zaślepiona własnym cynizmem” – powiedział Jean-Marc, siadając z trudem z pomocą Léi. „Nikt nie próbował mnie zabić”. „To ja, jak jakiś stary głupiec, chciałem udawać romantyka”.
Wskazał na resztki baldachimu i morze zgniecionych róż.
„Chciałam jej zrobić niespodziankę. Chciałam przekształcić ten pokój w wiszący ogród, bo uwielbia kwiaty. Postawiłam trzy krzesła jedno na drugim, żeby powiesić tę głupią girlandę na szczycie baldachimu. Drewno było spróchniałe. Wszystko się zawaliło. Léa błagała mnie, żebym tam nie wchodziła; krzyczała ze strachu, że spadnę. A kiedy upadłam, rzuciła się pod belkę, żeby spróbować ją zamortyzować”.
Juliette zbladła. Świecznik w dłoni Clary nagle wydał się absurdalnie ciężki. Rzeczywistość zaczynała do niej docierać, ale duma najstarszej córki wciąż nie chciała się poddać.
„Ale pieniądze, tato!” odpowiedziała Juliette drżącym głosem, kurczowo trzymając się ostatniej pewności. „20 000 euro, które zniknęło z twoich kont! Ukryte przelewy! Nie możesz zaprzeczyć, że cię zrujnowała!”
Cisza, która zapadła, była bardziej ogłuszająca niż łoskot łóżka. Jean-Marc zamknął oczy, a na jego pomarszczonej twarzy odmalował się wyraz intensywnego bólu, bólu o wiele głębszego niż rana na czole. Léa ukryła twarz w dłoniach męża, szepcząc: „Nie, Jean-Marc, nie mów im, to nic takiego…”.
Ale Jean-Marc pokręcił głową. Oparł się o rozpadającą się ścianę i spojrzał na swoje dwie córki, swoje dzieci, które tak zaciekle chronił.
„Usiądź” – rozkazał, a jego głos nie znosił sprzeciwu.
Juliette i Clara posłuchały, siedząc na skraju roztrzaskanego materaca, nagle maleńkie jak małe, winne dziewczynki.
„Myślisz, że jesteś taka mądra z tymi dyplomami i życiem w mieście” – zaczął, a jego głos przepełniał smutek. „Myślisz, że rozgryzłaś tę kobietę. Myślisz, że to naciągaczka. Prawda jest taka, że nie chciałem zniszczyć wizerunku silnego ojca, jaki o mnie masz”.
Wziął głęboki oddech.
