Na posiadłość zapadła noc. Goście wyszli, a siostry położyły się spać w pokojach gościnnych na piętrze, czując ucisk w żołądku z powodu urazy. Jean-Marc i Léa udali się do głównej sypialni na dole.
Około 2:00 nad ranem ciężka cisza domu nagle urwała się. Straszliwy huk, jakby właśnie runął ogromny mebel, wstrząsnął ścianami. Sekundę później przenikliwy, wysoki, przerażający krzyk rozdarł noc. To był głos Léi, krzyczącej w panice.
„Nie! Proszę… nie rób tego! Przestań!” „
W lodowatej ciemności korytarza nie sposób było uwierzyć w to, co miało się wydarzyć…
CZĘŚĆ 2
Juliette i Clara wyskoczyły z łóżek, a ich serca waliły jak młotem. Adrenalina przerwała im sen. W umyśle Juliette spełnił się najgorszy scenariusz. Manipulator w końcu zdjął maskę. Być może atakowała fizycznie ich ojca, bezbronnego 60-latka, by przyspieszyć odziedziczenie tak desperacko upragnionego spadku.
Siostry zbiegły po schodach, omal nie potykając się w ciemności. Krzyki Léi wciąż rozbrzmiewały, przeplatając się z histerycznymi szlochami. Clara chwyciła ciężki brązowy świecznik z konsoli w korytarzu, niczym broń. Rzuciły się na podwójne dębowe drzwi sypialni rodziców i otworzyły je z impetem.
” Widok, który ujrzały, zamroził je w miejscu. Pokój był sceną całkowitej dewastacji. Ciężki, solidny baldachim z litego drewna, antyk wiszący nad łóżkiem od dziesięcioleci, całkowicie się zawalił. Dziesiątki na wpół zgniecionych świec zaśmiecały podłogę, a góra czerwonych róż pokrywała rozczochraną pościel.
Pośród tego chaosu Jean-Marc leżał nieruchomo na podłodze, a na jego czole błyszczała strużka krwi. Léa, klęcząca obok niego, gorzko płakała, z obolałymi i poparzonymi dłońmi, desperacko próbując podnieść ciężką belkę baldachimu, która uciskała jego nogę.
Mąż.
Wściekłość oślepiła Juliette. Nie próbując zrozumieć, rzuciła się na młodą kobietę i brutalnie szturchnęła ją za ramię.
„Co mu zrobiłaś, ty parszywa morderczyni?!” krzyknęła, a jej głos łamał się z nienawiści i strachu. „Wiedziałam, że zależy ci tylko na jego życiu i pieniądzach!”
Drżąca Clara wyciągnęła telefon z kieszeni szlafroka, gotowa wykręcić 17 i zadzwonić na policję. Léa, przyparta do ściany, skuliła się, szlochając, niezdolna wykrztusić słowa, jedynie rozpaczliwie wskazując palcem na rozbity sufit.
Nagle z podłogi dobiegł cichy jęk. Jean-Marc powoli otworzył oczy, krzywiąc się z bólu. Przesunął drżącą dłonią po krwawiącym czole i podparł się na łokciach. „Nie dotykaj… mojej żony” – wymamrotał słabym, ale przepełnionym nieugiętym autorytetem głosem.
Siostry zamarły. Clara o mało nie upuściła telefonu.
