– Mamo, wybieraj wszystko, co się spodoba – powiedział Artem z szerokim, niemal teatralnym uśmiechem, otwierając przed Walentyną Pawłowną drzwi butiku. – Oksana później sama to zamknie. Jesteśmy przecież swoi.
Teściowa weszła tak, jakby przekraczała nie próg cudzego sklepu, ale granicę dawno obiecanego jej władztwa. Prześlizgnęła się wzrokiem po wieszakach, manekinach, miękkim świetle witryn, po starannie rozwieszonych sukniach i płaszczach, a w jej oczach natychmiast mignęło chciwe, słabo skrywane zadowolenie. Po pół godzinie przy kasie stały już trzy obszerne torby z najdroższymi rzeczami, które zdążyła wybrać bez cienia zakłopotania.
Gdy jednak przyszło do zapłaty, pewność na twarzach matki i syna zbladła tak gwałtownie, jakby ktoś nagle zgasił światło w sali.
Dla Oksany poranek zawsze zaczynał się nie od kawy. Zaczynał się od tkaniny. Od delikatnego zapachu nowego jedwabiu, ciepłego kaszmiru, odparowanej bawełny i lekkich perfum, którymi ledwo zauważalnie wypełniała powietrze w swoim niewielkim butiku „Lumière”. Sklep mieścił się w centrum dużego południowego miasta, na ruchliwej ulicy, gdzie od rana już spieszyli się ludzie, ale za szklanymi drzwiami wciąż panowała cisza.
Oksana przychodziła wcześniej niż wszyscy. Nie dlatego, że wymagała tego praca, ale dlatego, że ta godzina przed otwarciem była dla niej czymś osobistym. Obchodziła salę, dotykając palcami wieszaków, prostowała rękawy, poprawiała fałdy na sukniach, sprawdzała, czy oświetlenie przy witrynie nie zbłądziło. W takich chwilach butik wydawał jej się nie tylko biznesem, ale żywą istotą, która oddycha razem z nią.
Miała trzydzieści cztery lata. Pięć lat temu zaczynała prawie z pustymi rękami, mając tylko niewielki kapitał początkowy po sprzedaży starego rodzinnego mieszkania i upartą wiarę, że zdoła zbudować własne przedsięwzięcie. Teraz „Lumière” znały stałe klientki, przychodziły tu po rzeczy, których nie chciało się zdejmować, po atmosferę, po radę, po poczucie, że piękno może być nie przypadkowym kaprysem, ale częścią życia.
O dziewiątej Oksana siedziała już za ladą i sprawdzała faktury. Na ekranie laptopa otworzyła tabelę dostaw, obok stygła szklanka z wodą. Dzwonek u drzwi cicho zadzwonił.
– Oksano Juriewno, dzień dobry! – do sali wpadła Daryna, jej jedyna sprzedawczyni i prawa ręka. W jednej ręce trzymała torbę, w drugiej – kartonowy kubek. – Wzięłam dla pani latte. Bez cukru, tak jak pani lubi.
– Daryno, jesteś dziś moim wybawieniem – Oksana uśmiechnęła się i z wdzięcznością przyjęła kawę. – Jak weekend?
– Dobrze. Z mężem jeździliśmy za miasto, grillowaliśmy mięso, udawaliśmy, że umiemy odpoczywać. A pani? Artem chociaż zabrał panią gdzieś?
Oksana łyknęła kawę, zatrzymując na chwilę kubek przy ustach. Tak łatwiej było ukryć cień, który mimowolnie pojawił się na jej twarzy.
– Ma teraz nowy projekt – powiedziała równo. – Bardzo perspektywiczny.
Daryna nic nie odpowiedziała, choć jej spojrzenie stało się łagodniejsze i ostrożniejsze. W małym zespole dwóch osób trudno było coś ukryć. Wszystkie perspektywiczne projekty Artema Krawczuka z ostatnich dwóch lat istniały głównie w rozmowach, notatkach w telefonie i nieskończonych dyskusjach na kanapie. Gdy jego firma remontowa zamknęła się, najpierw mówił o przerwie, potem o szukaniu nowej niszy, potem o starcie czegoś wielkiego. Studiował giełdy, schematy sieciowe, jakieś kursy, tworzył prezentacje dla pomysłów, które za każdym razem miały odmienić jego życie.
Ale pieniądze do domu przynosiła Oksana. Płaciła za mieszkanie, jedzenie, rachunki, ubrania, ubezpieczenia, za jego wyjazdy na spotkania, a nawet za te drobiazgi, które Artem nazywał „wydatkami służbowymi”. Czasem wstydziła się własnego zmęczenia. Wciąż go kochała – lub przynajmniej bardzo starała się kochać tego mężczyznę, za którego niegdyś wyszła. Wesołego, przebojowego, pełnego ognia. Przekonywała siebie, że to tymczasowe, że kryzys minie, że Artem znów się podniesie. I właśnie ta wiara sprawiała, że pracowała jeszcze ciężej, jakby od jej sił zależał nie tylko los sklepu, ale i szansa męża na powrót do siebie.
Blisko południa w butiku pojawiła się Walentyna Pawłowna. Nigdy nie wpadała bez powodu. Każda jej wizyta wyglądała jak kontrola, nawet jeśli zaczynała od łagodnego tonu i udawanego uśmiechu. Niska, szczupła, z wyprostowanymi plecami i nawykiem patrzenia znad okularów, potrafiła w kilka sekund stworzyć wrażenie, że wszystko wokół stoi nie tak, leży nie tam i w ogóle wymaga jej pilnej interwencji.
– Oksano, dzień dobry – zanuciła od progu, ale wzrok już ślizgał się po sali, czepiając się każdego detalu. – Postanowiłam wpaść. Ciekawa jestem, czym ty tu całymi dniami się zajmujesz.
Zdjęła stare, ciemne palto i podała je Darynie takim ruchem, jakby przed nią stała nie sprzedawczyni, ale szatniarka.
– Walentyno Pawłowno, dzień dobry – Oksana wyszła zza lady. – Herbata? Kawa?
– Zielona herbata. Bez cukru. Tylko nie z torebki, jeśli można.
Daryna powściągliwie się uśmiechnęła i zabrała płaszcz. Oksana zauważyła, jak dziewczynie drgnęły kąciki ust, ale udała, że nic nie widzi. Teściowa tymczasem zatrzymała się już przy wieszaku z nową kolekcją. Jej palce ostrożnie, prawie zazdrośnie, przesunęły się po rękawie jasnoniebieskiej sukni.
– A co to za cudo? Jedwab?
– Naturalny jedwab – odpowiedziała Oksana. – Nowa dostawa.
– I ile taka radość kosztuje?
Walentyna Pawłowna znalazła metkę, przybliżyła do oczu i natychmiast uniosła brwi.
– Dwadzieścia pięć tysięcy? Za sukienkę? – wypowiedziała to tak, jakby Oksana osobiście obraziła cały zdrowy rozsądek. – W naszych czasach za takie pieniądze można było ubrać się od stóp do głów.
Oksana milczała. Spieranie się z teściową było jak tłumaczenie witrynie, dlaczego odbija się w niej ulica. Odpowiedzi nie słyszała, za to urazy zapamiętywała doskonale.
– A ten płaszcz to niczego sobie – Walentyna Pawłowna przeszła do innej lady. – Też pewnie kosztuje jak połowa emerytury?
– Kaszmir, ręczne wykończenie – powiedziała spokojnie Oksana. – Cena odpowiada jakości.
– Jakość, jakość… – teściowa parsknęła. – A dla rodziny jakieś warunki masz? Czy rodzina kupuje jak wszyscy obcy?
– Dla bliskich zawsze robię rabat – odpowiedziała Oksana. – Dziesięć procent.
– Dziesięć? – Walentyna Pawłowna spojrzała na nią z kpiną. – Niebywała hojność. Myślałam, że dla matki męża można chociaż po cenie zakupu oddać.
W tym momencie drzwi znów zadzwoniły. Do butiku wszedł Artem. Miał na sobie nowe dżinsy i koszulkę, którą Oksana kupiła mu tydzień temu. Wyglądał na zadowolonego, ożywionego, jakby znalazł się na scenie, gdzie od dawna czekał na swój występ.
– Mamusia! – uśmiechnął się szeroko i pocałował matkę w policzek. – Wiedziałem, że cię tu znajdę. A ja wpadłem odwiedzić naszą biznesową piękność.
Podszedł do Oksany, objął ją za ramiona i szybko dotknął ustami skroni. Uścisk był ciepły tylko zewnętrznie. Oksana od razu poczuła: to nie czułość, ale demonstracja. Dla matki. Dla sali. Dla roli, którą teraz odgrywał.
– Artemku, spójrz, jaka sukienka – Walentyna Pawłowna znów wzięła do ręki niebieski jedwab. – Po prostu marzenie. Tylko twoja żona nawet rodzimej matce normalnego rabatu nie zrobi.
Artem zaśmiał się zbyt głośno.
– Mamo, no co ty zaczynasz? Dla ciebie mi nic nie szkoda.
Zdjął sukienkę z wieszaka, przyłożył do matki i nie patrząc na Oksanę, powiedział:
– Bierz. Bardzo ci pasuje.
– Synku, co ty – Walentyna Pawłowna uniosła ręce, ale w jej oczach zapłonęło zwycięskie oczekiwanie. – Przecież droga.
– Głupstwo. Oksana nie zbankrutuje. Prawda, kochanie? Jesteśmy przecież rodziną. A w rodzinie trzeba się wspierać.
Oksana poczuła, jak twarz zalewa jej rumieniec. Daryna przy kasie nagle zaczęła bardzo gorliwie przekładać papiery, choć uszy jej poczerwieniały.
– Artem, odłóż sukienkę na miejsce – powiedziała cicho Oksana.
