„Didi”.
„Usiądź” – powiedziałam, delikatnie biorąc Anayę z jej ramion. „Właśnie urodziłaś dziecko. Niech świat wreszcie do ciebie przyjdzie”.
Aaliya uśmiechnęła się i coś w tym uśmiechu mnie zabolało.
Bo wciąż uczyła się przyzwolenia.
Pokój był udekorowany papierowymi kwiatami wykonanymi przez dzieci. Ktoś napisał na tekturce „Witamy Anaya”, litery były nierówne, ale radosne. Nie było złotego tła, profesjonalnego oświetlenia, gości pytających, czy słodycze pochodzą ze znanego sklepu.
Ale kiedy siostra Meera umieściła małą czarną kropkę za uchem Anayi, aby odpędzić zło, wszystkie kobiety w pokoju pochyliły się z taką czułością, że poczułam zmianę w powietrzu.
Tak właśnie, pomyślałam, wygląda błogosławieństwo, gdy nikt go nie odprawia.
Podawaliśmy lunch, gdy przed bramą zatrzymał się biały samochód.
W pokoju zapadła cisza.
Nie do końca.
Dzieci nie szanują dramatów na tyle, by przestać jeść.
Ale kobiety to zauważyły.
Ja też.
Nisha wyszła.
Miała na sobie jasnoniebieską kurtę, luźno opinającą jej ciążowy brzuch. Żadnej ciężkiej biżuterii. Żadnej ekipy filmowej. Żadnych przyjaciół za nią.
Tylko jej kierowca, trzymający dwie duże torby.
Moje palce zacisnęły się na łyżce do serwowania.
Sameer spojrzał na mnie.
„Mogę ją poprosić, żeby wyszła” – powiedział cicho.
Pokręciłam głową.
Nie dlatego, że byłam gotowa.
Ponieważ chciałam zobaczyć, jak według niej wygląda przebaczenie.
