CZĘŚĆ 2: NOCNY TELEFON
Zamieć zamieniła Connecticut w świat duchów. Za moim małym, niepozornym domkiem wiatr wył jak ranne zwierzę. Siedziałem w ciemnej kuchni, a jedynym światłem był błyszczący, niebieski ekran bezpiecznego laptopa. Nie przeglądałem przepisów. Oglądałem transmisję na żywo z zagranicznych logów transakcji rodziny Thorne.
Wtedy, o 00:42, zapiszczał mój telefon.
Nie musiałem nawet patrzeć na dowód, żeby wiedzieć, kto dzwoni. Odebrałem po drugim dzwonku.
„Marto, chodź i zabierz swoją córkę” – syknął głos Beatrice. Nie był to głos zaniepokojonej
teściowa. To był dźwięk kobry plującej jadem. „Miała «niezdarny upadek» i kompletnie zdemolowała Prezydencki Skrzydło. Zniszczyła mi krwią perski dywan za 5000 dolarów”.
Gardło mi się ścisnęło, ogarnęła mnie zimna wściekłość, przy której zamieć na zewnątrz wyglądała jak letni wietrzyk. „Czy z nią wszystko w porządku? Czy dziecko…”
„Nie obchodzi mnie to dziecko, które nosi w sobie, Marto! Zależy mi na tapicerce!” – wściekła się Beatrice. „Julian już ją przeniósł. Wysadził ją na dworcu autobusowym Port Authority w mieście. Nie pozwolę, żeby policja ani karetka pełzały po moim podjeździe w taką pogodę. To wygląda skandalicznie. Jeśli nie pojawisz się za dwadzieścia minut, żeby posprzątać swój «bałagan», zimno dokończy to, co zaczęła jej niekompetencja. Nie dzwoń do nas więcej dziś wieczorem”.
Klik.
Połączenie zostało przerwane.
Nie krzyczałam. Nie płakałam. Poruszałam się z kliniczną precyzją maszyny. Narzuciłam gruby płaszcz, wzięłam apteczkę i ruszyłam w stronę mojego SUV-a.
Podróż na dworzec autobusowy powinna być niemożliwa. Drogi były pokryte czarnym lodem, a widoczność bliska zeru. Ale przejechałam przez góry Kolumbii i boczne uliczki Moskwy pod ostrzałem. Zamieć w Nowej Anglii to nic.
