Pomiędzy dwoma silnymi skurczami Chloé zebrała się na odwagę, by odwrócić głowę w stronę fotela kierowcy.
„Skąd… skąd wiedziałeś?” – wydyszała.
Antoine wpatrywał się w drogę, zaciskając szczękę.
„Wczoraj wieczorem wysłałeś mi SMS-a, że wszystko w porządku. Ale słowa nie były do ciebie podobne. Próbowałam do ciebie dzwonić dziesięć razy z rzędu, a twój telefon od razu włączał pocztę głosową. Miałam straszne przeczucie. Wyjechałam z Paryża o północy i jechałam całą noc”.
Chloé zamknęła oczy, a łzy ulgi spływały jej po policzkach. Jej telefon nie rozładował się. Véronique lub Camille celowo go wyłączyły, a co gorsza, uszkodziły, wysyłając fałszywą wiadomość, żeby Antoine się od niej oddalił.
Gdy tylko dotarli na izbę przyjęć, zespół medyczny wziął Chloé pod swoją opiekę. Antoine poszedł za nią do drzwi sali porodowej, nie puszczając jej ręki, dopóki położna stanowczo nie poprosiła go, żeby poczekał w poczekalni. Badanie wykazało rozwarcie na 6 centymetrów, ale co ważniejsze, niebezpiecznie wysokie ciśnienie krwi, sięgające 16, spowodowane skrajnym stresem.
„Przybyła pani na czas” – mruknął położnik z poważną miną. „Ale biorąc pod uwagę pani stan szoku, sprawy mogły potoczyć się tragicznie dla dziecka”.
Co mogła powiedzieć? Jak wytłumaczyć środowisku medycznemu, że matka celowo naraziła życie własnego wnuka z czystej zemsty?
Około 11:00 Julien wpadł na salę porodową w pogniecionej koszuli, z rozczochranymi włosami i twarzą wykrzywioną poczuciem winy. Rzucił się na Chloé, wtulając twarz w jej szyję i powtarzając gorączkowo: „Wybacz mi, wybacz mi, że mnie przy niej nie było”.
„To nie twoja wina, kochanie” – płakała.
Chloé pogłaskała ją po włosach.
Antoine dyskretnie stał przy oknie, w milczeniu obserwując scenę. Julien wyprostował się, podszedł do ojczyma, którego ledwo znał, i mocno uścisnął mu dłoń.
„Dziękuję za uratowanie ich” – powiedział Julien drżącym głosem.
To „oni” – jego żona i córka – w końcu przełamało opory Chloé.
Po południu, gdy ciężarna matka ogarnęło wyczerpanie, do pokoju weszła pielęgniarka z wyjątkowo zażenowaną miną.
„Proszę pani, w recepcji są dwie kobiety. Niejaka Véronique i młoda kobieta o imieniu Camille. Domagają się widzenia z panią, twierdząc, że są pani najbliższą rodziną”.
Zanim Chloé zdążyła sformułować jakąś sensowną myśl, Antoine wstał z krzesła.
„Nie wejdą do tego pokoju” – oświadczył stanowczo.
Pielęgniarka spojrzała na Chloé, szukając potwierdzenia. Chloé wzięła głęboki oddech. Po raz pierwszy w życiu pękły niewidzialne łańcuchy matczynego poczucia winy.
„Nie chcę ich widzieć” – powiedziała czystym i pewnym głosem. „Poproś ochronę, żeby ich wyprowadziła”.
Kilka minut później telefon Antoine’a zawibrował. Dzwoniła Véronique. Za milczącą zgodą Chloé włączył głośnik. Głos jego byłej żony rozbrzmiał echem w szpitalnej sali, ociekając burżuazyjnym oburzeniem.
„Antoine, natychmiast powstrzymaj ten absurdalny skandal. Chloé dostała ataku histerii zupełnie sama”.
Antoine spojrzał na swoją dłoń, na której paznokcie córki zostawiły głębokie, półksiężycowate ślady podczas skurczów.
„Véronique, ktoś przeciął nożem wszystkie cztery opony jej samochodu, gdy krzyczała z bólu, a wody płodowe odeszły jej z zimna”.
Po drugiej stronie linii zapadła długa cisza. Wtedy, z nieludzką chłodem, Véronique odpowiedziała:
„Sprowokowała nas”.
