„A twój ojciec?”
„Nie mam żadnego”.
Właśnie w tym momencie Victor go zobaczył.
W bladym świetle złamanej latarni.
Ślady.
Małe, ciemne, opuchnięte kręgi na chudych ramionach dziewczynki.
Oparzenia.
Od papierosów.
Coś głęboko w Victorze… pękło.
„Kto ci to zrobił?”
Dziewczynka spojrzała na swoje ramię… jakby ta okropność była czymś zupełnie normalnym.
„To wujek Franck…” – odpowiedziała. Złości się, kiedy pije za dużo pastis.
Bez nienawiści.
Bez smutku.
Tylko okrutna prawda.
Victor zacisnął szczękę tak mocno, że czuł, jakby zęby miały się złamać.
To nie było życie.
To było piekło na ziemi.
„Jak masz na imię?”
Zawahała się.
Obserwowała go… przez długą chwilę.
Jakby obliczała swoje szanse na przeżycie.
„Mam na imię Léa…” wyszeptała.
„A to jest Léo”.
Wyciągnął prawą rękę do przodu.
„Szefie… to nie nasz problem. Wychodzimy stąd, gliny krążą”.
„Tak, to nasz problem” – odpowiedział Victor, nie spuszczając wzroku z dziewczynki.
W zaułku zapadła ciężka cisza.
I w ułamku sekundy… wszystko się zmieniło.
Bo Victor Rossi… nigdy nikomu nie pomógł.
