CZĘŚĆ 3 Camille powiedział mi, że często wyjeżdżał „do klientów w Clermont”. Że praca go wykańczała. Że marzył o spokojniejszej przyszłości. Że kupił mieszkanie, żeby zapewnić im bezpieczeństwo. Te same słowa. Te same obietnice. Ta sama sztuczna słodycz. W tym momencie zrozumiałam coś strasznego. Żadna z nas nie była „tą drugą kobietą”. Byłyśmy ofiarami tego samego mężczyzny. I po raz pierwszy od czasu odkrycia płakałam. Nie z powodu Marca. Nie z powodu mojego małżeństwa. Ale z powodu kobiety siedzącej naprzeciwko mnie, w salonie, w którym powinnam była mieszkać, bo została oszukana tak jak ja.
Trzy miesiące później Marc wrócił z jednej ze swoich tak zwanych podróży służbowych. Wszedł do naszego mieszkania w Clermont ze swoją czarną walizką, tą, której klamka zawsze skrzypiała. Nadal miał na sobie płaszcz. Włożył klucze do miski przy wejściu. „Nath? Jestem w domu”. Potem wszedł do salonu. I zamarł. Siedziałam na sofie. Obok mnie siedziała Camille. Na stole leżał stos dokumentów. Akty małżeństwa. Wyciągi bankowe. Umowy. Akty dostępu. Zdjęcia. Kopie aktów urodzenia. Wiadomości. Dowody. Cała prawda.
Marc zbladł. Spojrzał na Camille. Potem na mnie. Potem na stół. „Mogę wyjaśnić”. Camille gorzko się zaśmiała. „Mówisz to od lat”. Zrobił krok w moją stronę. „Nathalie, posłuchaj mnie”. Nie ruszyłam się. „Nie. Tym razem to ty będziesz słuchać”. Przetarł twarz dłonią. „Popełniłem błędy”. „Błędy?” powtórzyła Camille. Głos jej drżał, ale już nie patrzyła w dół. „Okłamałeś dwie kobiety. Wychowałeś syna na kłamstwie”. Wykorzystałeś pieniądze Nathalie, żeby zapłacić za miejsce, w którym mnie umieściłeś. I ty to nazywasz błędami?
Marc otworzył usta. Potem je zamknął. Spojrzał na mnie z tym wyrazem twarzy, który znałam aż za dobrze. Tego, którego używał, gdy chciał, żebym zwątpiła w siebie. „Kocham cię, Nathalie”. Potem zwrócił się do Camille. „Ja też cię kocham”. Nikt nie odpowiedział. Bo po raz pierwszy oboje zrozumieliśmy to samo. Marc nigdy nie kochał żadnej z nas. Jedyną osobą, którą naprawdę kochał, był on sam.
Proces sądowy trwał prawie rok. Był długi. Wyczerpujący. Chwilami upokarzający. Musiałam opowiadać, powtarzać, przedstawiać dowody, odpowiadać na pytania, wydobywać wspomnienia, które wolałabym pogrzebać. Ale wynik był lepszy, niż śmiałam się spodziewać. Sąd uznał mój udział w nieruchomości. Marc musiał zwrócić część zdefraudowanych środków, wypłacić odszkodowanie i odpowiedzieć za kilka poważnych nieprawidłowości. Sfałszowane dokumenty zostały przekazane odpowiednim organom.
Jego firma odkryła również, że kilka jego podróży służbowych nigdy się nie odbyło. Wykorzystywał raporty z wydatków, urlopy i biznesowe preteksty, aby prowadzić swoje podwójne życie. Stracił pracę. Potem reputację. Potem znaczną część swojego majątku. Ale jego największą stratą nie były finanse. To zaufanie. Nikt mu już nie wierzył. Nawet gdy mówił prawdę, ludzie doszukiwali się kłamstwa w każdym słowie.
Dwa lata później byłem na balkonie mieszkania 1502. Tak. Mieszkanie w końcu było moje. Wiatr szeleścił liśćmi roślin. W dole zaczynały zapalać się światła Lyonu. Niebo miało ten delikatny kolor późnej jesieni, coś pomiędzy bladym różem a błękitno-szarym. W oddali miasto oddychało. Myślałem o dniu podpisania umowy u notariusza. O słowach, które Marc do mnie powiedział: „Tu się zestarzejemy”. Już go nie było. Ale w pewnym sensie obietnica się spełniła. Z jedną różnicą. To nie Marc pomógł mi uratować to marzenie. To Camille.
