„Myśli, że za krew Gabriela kupi sobie ekipę filmową” – powiedział Arthur głosem zimnym jak zimowy bagnet. „Chodź, Mario. Włamiemy się na jej transmisję. I spalimy jej sztuczne imperium doszczętnie”.
Posiadłość Sterling wyglądała dokładnie tak, jak ją zapamiętałem – okazała, imponująca i całkowicie pozbawiona ciepła.
Kiedy czarny SUV Arthura przejechał przez kutą żelazną bramę, trawnik przed domem tętnił życiem. Na trawie zaparkowane były dwa wozy reporterskie. Pracownicy cateringu wnosili przez drzwi wejściowe tace z drogimi przekąskami. Camilla nie tylko udzielała wywiadu; zamieniła śmierć mojego syna w dzień otwarty dla przedstawicieli wyższych sfer w branży nieruchomości.
Arthur zaparkował SUV-a tuż za wozem reporterskim, blokując mu drogę. Wysiadł, zapinając marynarkę. Dwóch umundurowanych szeryfów hrabstwa
Zastępcy f. zatrzymali się za nami radiowozem – Arthur wykonał kilka telefonów w drodze.
„Trzymaj głowę wysoko, Mario” – powiedział Arthur, podając mi ramię. „Jesteś matką bohatera. Zachowuj się jak należy”.
Wzięłam go pod ramię. Już nie drżałam.
Przeszliśmy przez wielkie, podwójne drzwi. Hol był pełen bogatych celebrytów, deweloperów i ekipy filmowej ustawiającej światła. Na aksamitnej sofie pośrodku pokoju, ocierając suche oczy jedwabną chusteczką, siedziała Camilla.
„…to po prostu zbyt bolesne” – mówiła Camilla do współczującego, kiwającego głową reportera. „Każdy zakątek tego domu przypomina mi mojego dzielnego Gabriela. Sprzedaż go to jedyny sposób, żeby się uleczyć. Planuję przeznaczyć te fundusze na założenie fundacji dla wdów takich jak ja”.
„To niezwykle wzruszające, Camillo” – rozległ się głos Arthura, odbijając się echem od wysokich sufitów niczym grzmot.
W sali zapadła głucha cisza. Operator kamery skierował obiektyw w naszą stronę.
Camilla podniosła wzrok. Kiedy zobaczyła mnie stojącego tam, wspartego na ramieniu Arthura, krew natychmiast zniknęła z jej idealnie wyrzeźbionej twarzy. Maska tragedii zsunęła się, odsłaniając surową, nieskalaną panikę.
„Co ona tu robi?” – syknęła Camilla, na chwilę zapominając o mikrofonie przypiętym do sukienki. Wstała, celując we mnie wypielęgnowanym palcem. „Wyciągnijcie ją! Jest niezrównoważona psychicznie! Ochrona!”
„Jestem Arthur Vance, były oficer JAG i radca prawny spadkobierców Gabriela Millera” – oznajmił Arthur zebranym, ignorując jej wybuch. Odpiął teczkę. „A ta kobieta nie jest niezrównoważona. Jest legalną dożywotnią lokatorką tej nieruchomości, którą bezprawnie eksmitowałeś i wygnałeś do chaty bez ogrzewania i wody trzy dni po wojskowym pogrzebie jej syna”.
Wśród bywalców rozległy się westchnienia. Reporterka szeroko otworzyła oczy, dając kamerzyście znak, żeby kontynuował filmowanie.
„To kłamstwo!” wrzasnęła Camilla, a jej głos przeszedł w histeryczną oktawę. „Jestem jego żoną! Odziedziczyłam wszystko! Dom, ubezpieczenie, wszystko!”
