David wszedł do kuchni, zupełnie nie przejmując się burzą na zewnątrz ani tą, która zbierała się w środku. Rozluźnił jedwabny krawat i rzucił skórzaną teczkę na nieskazitelnie czystą, marmurową wyspę. Przez trzy lata David żył w absolutnym złudzeniu, że wszystko, co znalazło się w jego polu widzenia, należy do niego. Miał zwyczaj zajmowania pokoju, przez co wszyscy inni czuli się jak intruzi.
„Przelałeś pieniądze” – powiedziałam niebezpiecznie cicho. Nie oderwałam wzroku od ekranu.
Nie drgnął. Nalał sobie sporą szklankę bourbona, a kryształ delikatnie zadźwięczał. „Nasze pieniądze, Sarah”.
„Mój spadek” – poprawiłam, w końcu podnosząc wzrok. „Zaufanie, które zostawiła mi matka”.
Jego usta wykrzywiły się w protekcjonalnym, asymetrycznym uśmiechu – spojrzenie, którego zaczęłam nienawidzić. „Fundusz twojego ojca. Nie zarządzałeś nim skutecznie. Przeniosłem go na konto o wyższym oprocentowaniu. Powinieneś mi dziękować”.
Zanim zdążyłam zażądać numeru rozliczeniowego, z korytarza dobiegł cichy, zdecydowany krok. Margaret, jego matka, weszła do kuchni. Poruszała się, jakby była właścicielem aktu własności nieruchomości, ociekająca odziedziczonym prawem do własności i ozdobiona swoim charakterystycznym sznurem pereł. Spojrzała na mnie z wyrazem współczucia skrywanego w geście broni.
„Nie obrzydzaj tego, Sarah” – westchnęła Margaret, obracając w dłoniach kieliszek Chardonnay. „Nigdy nie radziłaś sobie z presją finansową. David po prostu zdejmuje z twoich barków ten ciężar. Wiesz, jak krucha potrafisz być, gdy jesteś przytłoczona”.
