„To nie jego dom” – stwierdziłem, przełykając ślinę, żeby nie drżał mi głos. „To majątek przedmałżeński. Akt własności jest w całości na moje nazwisko. Został zarejestrowany w urzędzie stanu cywilnego trzy lata przed naszym ślubem”.
Margareta zbladła, a jej ręka powędrowała do gardła.
Pewny siebie uśmiech Davida zbladł i zgasł. Otworzył usta, zdając sobie sprawę, że fundamenty jego rzeczywistości chwieją się pod jego stopami.
Funkcjonariuszka natychmiast rozpoznała zmianę dynamiki. Całkowicie zignorowała Davida i uklękła obok mnie, a jej radio cicho stukało o jej ramię.
„Proszę pani” – powiedziała łagodnie funkcjonariuszka, jej wzrok badał nienaturalny kąt mojej prawej nogi. „Nazywam się oficer Jenkins. Ratownicy medyczni już tu są. Czy może mi pani powiedzieć dokładnie, co się tu stało?”
Spojrzałam ponad funkcjonariuszem prosto na Davida.
Odwzajemnił moje spojrzenie. Pokręcił głową raz, powoli i rozważnie. Cicha, przerażająca groźba. Trzymaj się scenariusza, albo później za to zapłacisz.
Poczułam krew na rozciętej wardze, uśmiechając się. Tym razem to był prawdziwy uśmiech. Zimny i zwycięski.
„Tak, oficerze Jenkins” – powiedziałam wyraźnie. „Mój mąż mnie zaatakował. I mogę ci dokładnie pokazać, jak to zrobił”.
W szpitalu unosił się zapach ostrego wybielacza, sterylnego jodu i metaliczny posmak strachu. Ale gdy duża dawka dożylnej morfiny w końcu dotarła do mojego krwiobiegu, piekący ogień w nodze przytępił się do odległego, znośnego bólu.
Założyli mi kość piszczelową ćwiekami ze stali chirurgicznej. Byłam w gipsie od kostki do górnej części uda.
W oparach narkotyków wiedziałam, że
