Teraz, stojąc w drzwiach naszej sypialni, bukiet kwiatów, który kupiłam na terminalu, wyślizgnął mi się z ręki, uderzając o podłogę z cichym, bezsensownym hukiem.
Klara skuliła się na krawędzi łóżka. Jej dłoń wciąż mocno przyciskała do lekko zaokrąglonego brzucha, z szeroko rozstawionymi palcami, jakby próbowała utrzymać wszystko w swoim ciele samą siłą fizyczną. Miała na sobie jedwabną koszulę nocną, ale założoną tył na przód. Szwy na kołnierzyku były widoczne, pospieszne i absurdalne.
Szklanka z wodą spadła z szafki nocnej, mocząc dywanik. Obok leżał wilgotny ręcznik i ciemna, przerażająca plama na podłodze, która zaparła mi dech w piersiach.
Ale nie chodziło tylko o plamę. To był toksyczny, podstępny szept, który natychmiast wdarł się do mojego umysłu.
Jesteś pewien, Ethan? – głos mojej matki odbił się echem w mojej pamięci, rozmowa sprzed trzech tygodni przy gorzkiej kawie. Ostatnio zachowuje się tak ozięble. Kobiety mają sekrety, Ethan. Uważaj, żebyś nie udawał głupca.
Przez jedną wstydliwą, przerażającą sekundę moje oczy rozglądały się po pokoju. Koszula nocna na opak. Przewrócona szyba. Panika. Nie widziałem kobiety w nagłym wypadku medycznym; trucizna, którą matka zasiała w moim mózgu, sprawiła, że szukałem cienia innego mężczyzny.
Wtedy zobaczyłem telefon Clary. Leżał ekranem do dołu na krawędzi materaca, a kabel do ładowania był wyrwany w połowie z gniazdka.
