Po prostu na niego spojrzała…
tak, jak patrzy się na kogoś, kogo tak naprawdę nie chce się w domu.
„Ach… proszę bardzo” – powiedziała z lodowatą obojętnością.
Adrien pozostał nieruchomy.
„Camille… co to znaczy?”
Mężczyzna siedzący obok niej zachichotał.
„Nic mu nie powiedziałaś?”
Camille wzruszyła ramionami i spojrzała na swoją rodzinę, siedzącą przy dużym stole zastawionym do kolacji.
„Chciałabym, żebyś poznał Adriena… mojego byłego”.
Tylko jedno zdanie.
Tylko jedno.
A jednak Adrien czuł się, jakby ktoś dźgnął go nożem w pierś.
„Twojego byłego?” powtórzył łamiącym się głosem.
„Tak” – odpowiedziała z zimnym uśmiechem. „Naprawdę myślałeś, że przedstawię moich rodziców mężczyźnie, który pachnie… jak sklep mięsny?”
Wokół stołu wybuchnął śmiech.
Ojciec Camille odstawił kieliszek Bordeaux i spojrzał na Adriena z taką samą pogardą, jakby rozlał coś na dywan.
„A czym właściwie się zajmujesz?”
Adrien zacisnął szczękę.
„Jestem rzeźnikiem”.
Zapadła krótka cisza.
Potem śmiech przybrał na sile.
Matka Camille zakryła usta dłonią, przerażona, wręcz rozbawiona.
„Rzeźnikiem? Camille, serio… spotykałaś się z kimś takim jak on?”
Camille założyła nogę na nogę, całkowicie rozluźniona w swoim okrucieństwie.
„To był test” – powiedziała. „Fantazja. Ale w końcu zrozumiałam, że niektóre rzeczy nigdy się nie zmieniają. Ten zapach… przylgnął do niego”.
Mężczyzna obok niej, Alexandre Beaumont, syn prominentnej postaci we francuskim przemyśle spożywczym, uśmiechnął się arogancko.
„Powiedz mi, staruszku… wiesz, ile kosztują moje buty? Pewnie więcej niż ty zarabiasz miesięcznie”.
Kolejna fala śmiechu.
Adrien stał.
Nie ruszając się.
