Mąż Clary Delmas opuścił apartament dla nowożeńców o 00:41, aby odebrać swoją byłą kochankę na lotnisku Roissy, podczas gdy szampan z ich ślubu wciąż musował w kieliszkach.
Nie wyjeżdżał z powodu wypadku, choroby krewnego ani nagłego wypadku w pracy.
Wyjeżdżał, ponieważ Élodie Ferral właśnie wylądowała z Londynu i nalegała, żeby osobiście się z nią spotkał.
Deszcz smagał szyby apartamentu Crillon. W dole, w blasku reflektorów, Plac Zgody mienił się w świetle reflektorów. Clara wciąż miała na sobie suknię ślubną, koronka plamiła się na parkietowej podłodze sali weselnej, a stopy piekły ją w wysokich obcasach.
Adrien Valmont stał przy minibarze z rozpiętą muszką, gdy na ekranie telefonu pojawiło się imię.
Élodie.
Chwycił telefon z szybkością, która zdradziła go, zanim jeszcze się odezwał. Odszedł do okna, odwrócił się plecami do Clary i zniżył głos.
„Dlaczego poleciałaś dziś wieczorem tym samolotem?”
Cisza.
„Nie ruszaj się. Zostań w Terminalu 2E. Zaraz tam będę.”
Clara nie zrobiła ani kroku. W apartamencie pachniało białymi różami i niedojrzałymi truskawkami.
„Kto na ciebie czeka na lotnisku Roissy?”
Adrien odwrócił się. Strach przemknął przez jego twarz, a potem zniknął za irytacją, którą rezerwował dla ludzi uważanych za gorszych.
„Przyjaciółka spóźniła się na przesiadkę.”
„Przyjaciółka, której nazwisko ukrywasz w noc naszego ślubu?”
Złapał płaszcz z oparcia fotela.
„Loty są zakłócone. Ona nie zna nikogo w Paryżu. Odwiozę ją do hotelu.”
Podeszła Clara.
„Adrienie, jesteśmy małżeństwem od sześciu godzin.”
„Mogę liczyć”.
„Tort wciąż jest w pokoju. Twoja mama pije szampana z kuzynami. Moja babcia nawet nie wyszła z hotelu. A ty chcesz pędzić przez Paryż w burzy dla kobiety, której przysięgałeś, że już nigdy nie zobaczysz”.
Westchnął, jakby marnowała jego cenny czas.
„Nie rób sceny”.
Klara zaśmiała się krótko. Właśnie opuścił ich noc poślubną, ale to ona zaryzykowała zrobienie sceny.
„Powiedz jej imię”.
Adrien odwrócił wzrok.
„Élodie Ferral” – powiedziała Klara. „Ta, która pisała do ciebie jeszcze trzy tygodnie przed naszymi zaręczynami”.
Jego twarz stwardniała.
„Zmieniła bilet, żeby przyjechać i złożyć nam gratulacje”.
„O północy, sama, bez zaproszenia, a ty musisz ją odebrać?”
„Przeżywa trudny okres”.
Clara spojrzała na przewrócony bukiet i dwie szklanki przy łóżku.
„Ja też, oczywiście”.
Adrien włożył płaszcz.
„Wrócę za godzinę. Wykąp się. Zamów coś. Uwielbiasz risotto z truflami, prawda?”
„Myślisz, że wszystko da się załatwić kartą kredytową?”
„Myślę, że jesteś po prostu zmęczony, a twoje nazwisko uwarunkowało cię, byś oczekiwał posłuszeństwa od wszystkich”.
To zdanie ujawniło, że nie zwracał się już do żony, ale do dziedziczki, której konta pożądał.
Clara powoli zdjęła rękę z jego rękawa.
„Jeśli przejdziesz przez te drzwi, nie wracaj”.
Uśmiechnął się z niemal czułą wyższością.
„Nie jesteśmy już w liceum. Ultimatum są absurdalne”.
„To nie jest”.
„Uspokoisz się do jutra rano”.
„Jutro rano mnie tu nie będzie”.
