Ciąg dalszy historii

— Tu już nie ma po co siedzieć. Małgorzata gwałtownie się obróciła: — Nikt nigdzie nie idzie! — głos jej zadrżał. — Jeszcze nie wszystko omówiliśmy! — Nie ma o czym mówić — przerwała Lena. — Klucze proszę zostawić na stole. Agnieszka pierwsza położyła swój klucz ostrożnie. Matka spojrzała na nią, jakby ta zdradziła wszystkich. — Nie chcę kłótni — mruknęła Agnieszka. — Jest dorosła, ma prawo… Małgorzata strąciła klucze ze stołu. — Wynocha! Wszyscy won! Szarpała ramieniem, trzasnęły drzwiczki lodówki. Łukasz wstał, powstrzymał matkę za rękę: — Małgorzato, dość. Chodźmy. Ich kroki szybko zniknęły za drzwiami. Zostawszy sama, Lena powoli usiadła na taborecie. Powietrze było gęste jak przed burzą. Zamknęła oczy i po raz pierwszy od dawna poczuła ciszę. Nie tę przerywaną odwiedzinami, ale prawdziwą, głęboką, własną. Na kuchennym stole dogasała samotna świeca. Knot strzelał cicho, jakby kpił z całego tego teatru. Lena wstała i podeszła do okna. Za szybą migotały światła miasta, szum samochodów brzmiał odlegle. Jutro przyjedzie fachowiec i wymieni zamki. Jutro — nowe poranki. Telefon zamigał powiadomieniem. Z nieznanego numeru przyszła wiadomość: „Przepraszam, Lena. Nie chcieliśmy cię zranić.” Bez podpisu. Palce jej drgnęły, ale nie odpisała. Po prostu usunęła. Na parapecie, między pustymi doniczkami, leżała paczka z nasionami rozmarynu. Lena wzięła ją i wysypała ziarna na dłoń. — Teraz będziesz mieć swoje miejsce — szepnęła. I po raz pierwszy od dawna poczuła spokój. Bez tłumaczeń. Bez gości. Bez strachu, że ktoś otworzy jej drzwi cudzym kluczem. Po prostu — ona i jej dom.